Die Friedenskirche schlug vier. Die Amseln kündigten den Morgen an. Der Supersänger in den Antennen der Staatsanwaltschaft schnalzte schmalzig. Kann mir jemand erklären, warum die Natur die wahren Prachtexemplare nur unter den Männchen hervorbrachte? Die Gockel mit dem glänzenden Gefieder, die Löwen mit ihrer mächtigen Mähne, die Paviane mit ihren prächtigen roten Ärschen.
Richard schwebte in der Morgendämmerung über meine Türschwelle, warf den Mantel über die Stuhllehne und zog sich den Schlips aus dem Kragen, eine routinierte, aber leidenschaftliche Bewegung. »Er hat gestanden. Hast du einen Kaffee und ein Bett?«
»Und ich hätte meinen Kopf darauf verwettet, dass Fängele nicht einmal rennen kann.«
»Tja«, sagte Richard. »Du hast ein ausgesprochenes Talent, aus Irrtümern die ganze dumme Wahrheit herauszupopeln.« Mit einer sparsamen Schulterdrehung entledigte er sich des Jacketts, nahm den Mantel von der Stuhllehne und ließ das Jackett darübergleiten. Wohin nun mit dem Mantel?
Ich absentierte mich in die Küche und machte mich an der Kaffeemaschine zu schaffen. Er kam hinterher und pulte sich die Westenknöpfe auf. Eine Kostprobe stoischer Geduld.
Ich löffelte Kaffeepulver in den Filter.
Richard schnüffelte mit geblähten Nüstern. Er überwältigte den letzten Westenknopf. »Die arme Frau Meisner. Sie hatte Gäste daheim. Aber Fängele wollte reden, obwohl sein Anwalt ihm dringend davon abriet.«
Ich goss Wasser in die Maschine und knipste sie an.
Richard hielt beim zweiten Hemdknopf inne und sah mich an. Ich hörte auf, mir den erkalteten Fuß an der nackten Wade zu reiben, und widerstand der Versuchung, das Herrenhemd, das mir als Nachtgewand diente, kokett zusammenzuraffen.
»Entschuldige«, sagte er, »habe ich dich eigentlich geweckt?«
»Nun werd bitte nicht gleich höflich!«
Die Kaffeemaschine rülpste.
Richard knibbelte weiter an seinen Hemdknöpfen und sog die Kaffeedüfte ein, während seine Augenbrauen bei jedem überwältigten Knopf in die Höhe zuckten.
»Übrigens«, fuhr er fort, »du hast dich mit dem Schlüssel geirrt. Schiller hatte ihn zwar bei Fängele liegen gelassen, aber Fängele nahm ihn und ging durch die Halle hoch. Du hast ihn nur einfach nicht gesehen vor lauter Wettturnen mit mir, und ich auch nicht. Was dann passierte, konnte Fängele kaum sagen. Schiller muss schon auf der neu zusammengeschraubten Bank gelegen haben. Vielleicht erschrak er, als Fängele auftauchte. Die Arme seien ihm plötzlich eingeknickt. Hundert Kilo waren wohl doch zu viel. Die Stange fiel ihm in den Hals. Er röchelte und verstarb. Fängele war geschockt, dachte an den vorhergehenden Streit, wollte plötzlich nicht gesehen werden, zog sich mithilfe von Schillers Schlüssel leise durch den Notausgang zurück und schickte Gertrud hinauf. Er wollte, dass du bei ihm im Büro saßest, wenn Schillers Leiche gefunden wurde.«
Ich stellte schon mal die Kaffeebecher auf. »Und worüber haben sie sich gestritten?«
»Fängele wollte, dass Adipoclear aus dem Schlachthof verschwindet. Nach Anettes Tod interessierte sich die Polizei für die harmlosere, allerdings in Deutschland verbotene Variante. Außerdem kamst du und stelltest Fragen nach Anette. Aber Schiller wollte auf die Einnahmen nicht verzichten. Er kassierte pro Packung 50 Mark. Außerdem war Schiller aufgefallen, dass es zwei Varianten geben musste, die aus Zürich geliefert wurden, eine, mit der die Frauen abnahmen, eine andere, die kaum wirkte. Das hielt er Fängele vor und verlangte erstens eine Beteiligung am Geschäft mit dem Wundermittel und zweitens Schweigegeld. Sein Fehler war, dass er drittens im Rausch des Triumphs nachkartete, Gertrud habe ein Verhältnis mit Horst. Vielleicht hoffte Schiller, auf diese Weise einen Keil zwischen Horst und Fängele zu treiben, doch Fängele rastete aus. Und wieder mal wurde zuerst der Bote geköpft. Er habe in der Tat an Mord gedacht, räumte Fängele ein, als er nach oben stieg, um den Frechling noch einmal zur Rede zu stellen. Ich persönlich glaube, er hat ihm die Stange in den Hals gedrückt, als Schiller sie abwerfen wollte, aber es fehlen die Fingerabdrücke, und dass der Richter sich allein von Gutachtern überzeugen lässt, halte ich für zweifelhaft.«
Ich ließ Löffel in die Kaffeebecher klirren. Richard zippelte sich das Hemd aus dem Hosenbund und zerstörte mit einem Mal die eherne Ordnung seiner Erscheinung zugunsten einer gedankenlosen Vertraulichkeit.
»Aber den Horst hat Fängele nachweislich auf dem Gewissen. Zwar konstruierte er nach dem Tod Schillers mit deiner Hilfe äußerst kaltblütig sein Alibi, aber er stand doch unter Stress. Erstens wollte er weder seine Frau noch deren Vermögen verlieren, zweitens gefährdete Horst sein Alibi. Denn die Entdeckung des Holzkeils am Notausgang brachte Horst auf die Idee, dass Schiller ermordet worden war von einem, der sich dort hereingeschlichen hatte. Vertrauensvoll ging er damit zu Fängele, der sich kurz vor der Entdeckung wähnte und sich schon im Klammergriff des Muskeltölpels sah, der nun statt Schiller am Adipoclear-Geschäft beteiligt werden wollte. Fängele stellte Horst die Bedingung, dass zuvor dir eins ausgewischt werden müsse, um dich von weiteren Nachforschungen abzuhalten. Deine Adresse stand in der Kundenliste. Sie legten sich auf die Lauer. Du ranntest von einem Haus zum nächsten. Die Gelegenheit ergab sich erst am Funkhaus. Da war Fängele schon klar, dass Horst diesen Kampf nicht überleben sollte. Deine wirkungsvolle Verteidigung machte es ihm leichter, als er gehofft hatte. Er versuchte zwar, sich unschuldig zu reden, aber zuletzt musste er doch einräumen, dass er noch einmal zurückgekehrt sei, Horst den Strumpf vom Gesicht gezogen, ihn lebend vorgefunden und ihm den Hals umgedreht habe. Das Geständnis war ihm eine Erleichterung.«
Die Kaffeemaschine sprotzte.
»Und was ist, wenn er bei der Verhandlung widerruft?«, fragte ich.
Richard ließ die Hände um die Manschettenknöpfe herumturnen. Der Mann war wirklich ungeheuer zugeknöpft.
»Das wird ihm schwerfallen, denn er hat uns den Ort genannt, wo er Schillers Schlüssel in den Neckar warf. Taucher werden ihn dort finden. Den Mord an Schiller können wir Fängele zwar wahrscheinlich nicht nachweisen, aber für die Vorgänge am Funkhaus haben wir dich und Sally als Zeuginnen und Fängeles Blouson, der tatsächlich in seinem Schrank hing. Erstaunlich, wie ungern sich Dicke von schwarzen Jacken trennen, in denen sie sich wohlfühlen. Er konnte sie überdies weder vernichten noch in die Reinigung tragen, ohne dass Gertrud Fragen gestellt hätte. Der Reißverschluss trägt Hautpartikel und Blut von deiner Hand. Notfalls bemühen wir den genetischen Fingerabdruck. Was macht der Kaffee?«
»Gleich.«
»Hm.« Richard fuhr sich mit der Hand ins offene Hemd und strich sich über Bauch und Brust zur Achsel hin. Kaum hatte ich den Kaffee ausgeschenkt, langte er nach dem Becher, drehte sich um und ging in den Salon.
»Und die Experimente mit dem Llullaillaco-Erreger? Hat Fängele das einfach so eingeräumt?«
»Keineswegs. Er war sich verdammt sicher, dass wir in seinem Hause keine einzige Schachtel mehr finden würden, zumindest keine, die den Erreger enthielt. Nach Schillers Tod räumten er und Gertrud Schillers Schließfach aus, das auch zahlreiche Anabolika enthielt. Dabei schaffte Gertrud unbemerkt die letzte Schachtel als Reserve für sich selbst beiseite, die du ihr unter Einsatz deines Lebens abgetrotzt hast. Als wir Fängele damit konfrontierten, brach er zusammen. Er gab auf einmal auf, versuchte nicht einmal mehr, sich als von Dr. Ogu getäuschten Zwischenhändler darzustellen, klammerte sich an die einzige positive Leistung seines Lebens, nämlich, den Llullaillaco-Erreger identifiziert und einen Impfstoff gefunden zu haben.«
Richard stellte den Kaffeebecher auf den Tisch, schälte sich aus Hemd und Weste, legte beides sorgfältig auf den Stuhl, richtete sich auf und fand, welche Überraschung, noch einen Knopf am Hosenbund.
»Mein Gott«, er lachte leise auf, »hattest du eine Angst um mich!«
»Na ja.«
Richard stellte erst den einen, dann den anderen Fuß auf den Stuhl und zog die Schnürsenkel seines italienischen Schuhwerks auf. Sorgsam zog er Schuh für Schuh von der Ferse und paarte die Stücke unter dem Stuhl. Erstaunlich, wie viele Rücken-, Schulter- und Armmuskeln der Mensch brauchte, allein um Schuhbändel zu lösen. Verglichen damit war ein spöttisches Lächeln ein simple Angelegenheit.
»Ich gebe zu«, sagte er, »ohne deine Ungezogenheit, deine Unverschämtheiten –«
»Könnte man nicht auch einfach Hilfe sagen?«
»Hilfe?« Richard zog die Brauen hoch. »Freilich, es war hübsch, wie du Fängele gezwungen hast, die CD zu identifizieren. Aber mit Verlaub, Fängeles darauf dokumentierte Steuerhinterziehung ist nur das Nebenprodukt eines illegalen Handels mit nicht zugelassenen Arzneimitteln. Und auch das ist eine Lappalie, verglichen mit der Anklage wegen fahrlässiger Tötung und Mordversuchs in Tateinheit mit schwerer Körperverletzung. Vorsicht!«
Aber da hatte ich mir die Schnauze schon am heißen Kaffee verbrannt.
»Na gut«, räumte Richard ein, »ich gebe zu, ohne deine ... deine Verachtung für einen Feigling wie mich –«
»Gib doch nicht so an!«
Er lachte, griff nach der Schullehne und schob sich, einen Fuß nach dem anderen hebend, die bordeauxroten Socken von den Füßen. Nackte menschliche Füße unter der Bügelfalte einer Hose waren eine befremdliche Angelegenheit. Doch Richard ließ mir keine Zeit, ins Philosophische abzudriften. Mit der tausendfach erprobten Sorge um die Unversehrtheit des Geschlechts und dem unnachahmlich selbstverständlichen Kippen des Beckens zappte er den Reißverschluss auf.
»Noch Fragen?«
Ich zögerte.
Richard entstieg den Hosenbeinen. Den teuren Stoff legte er anschließend in seine Bügelfalten über die Stuhllehne. Seine Unterhose war ein blütenweißes Gerät anatomischer Korrektheit. Richard griff nach dem Kaffeebecher, blies und nippte und trug ihn ziemlich zielstrebig mich umrundend in mein Schlafzimmer, aus dem unterm Getriller der Amsel die Nacht wich. Der dampfende Kaffee suchte und fand einen Platz auf der Bücherkiste, die mir als Nachttisch diente.
Ich strich Richard über die Lende und stippte die Fingerspitzen unter das Gummiband seiner Unterhose. Er fuhr herum und grunzte. Seine Augen tränten vor Übermüdung oder aus anderen Gründen. Er langte mir unters Hemd und zog mich an sich. »Was willst du noch wissen? Raus damit.«
»Wer hat denn damals nun den Prozess gegen Fängele versiebt, Weininger oder du?«
»Wir beide. Weininger hat Stenzel zu hart rangenommen und ich habe ... ich habe Fängele geohrfeigt. Er hat mich derartig provoziert, dass ich mich nicht mehr beherrschen konnte.«
»Oh!« Ich musste lachen und versuchte dabei, ihm die Unterhose über den gespannten Glutaeus zu schieben. Richard kam mir und seinem Organ mit der Hand zu Hilfe. Die Unterhose landete irgendwo.
»Ich werde mich wohl bei Weininger entschuldigen müssen.«
»Sehr mutig.«
»Lisa, halt den Mund, bitte!«
Vorübergehend kam mir der Überblick abhanden. Unsere Art zu kämpfen entbehrte noch der Harmonie. Dann begriff ich, dass ich nur eine Idee in die Knie gehen musste, damit sein Affe den Weg fand. Richard schlang die Arme um mich und hielt gegen. Ich hakte meine Ferse hinter seine und führte einen Kosoto-gake aus. Wir krachten in die Federn. Im Judo löst man sich beim Übergang vom Stand zum Bett niemals vom Gegner.
Im alten Gaisburger Schlachthof hat sich ein Fitnessstudio für die High Society etabliert. Lisa Nerz’ Freundin Sally pflegt dort ihre gewichtige Weiblichkeit und erzählt Lisa Anekdoten aus der Welt der Wohltrainierten. Plötzlich stirbt eine junge Aerobic-Trainerin, und Sally wittert Mord. Nerz, die inzwischen für den Stuttgarter Anzeiger schreibt, stößt prompt auf eine Spur: Gegen den Studiobetreiber gab es ein Verfahren wegen Wirtschaftsbetrugs. Staatsanwalt war ein gewisser Weber, der ebenfalls dort trainiert. Dann aber laufen die Kraftproben aus dem Ruder: Eine weitere Leiche, ein nächtlicher Überfall und ein unverblümter Mordversuch halten die Journalistin in Atem ...
Lisa Nerz in der Muskelszene: ein spannender Plot voller Witz und Realismus und ein actionreiches Abenteuer mit der aufsässigen Hardboiled-Heldin Lisa Nerz. Sorgfältig recherchiert, virtuos geschrieben, thematisch zeitlos und trotzdem aktuell.
»Welch farblos-öde und traurig-dumpfe Wüstenei wäre die deutsche Krimilandschaft doch ohne die knallharte Stuttgarterin Lisa Nerz und ihre so wortuose Schöpferin Christine Lehmann.« Jule Blum, Lesbenring, Heidelberg
»Christine Lehmann ist den meisten deutschen Krimischreibern stilistisch haushoch überlegen. Ihr unverwechselbarer Sound beruht auf Menschenkenntnis, Lebenserfahrung, Selbstironie und Belesenheit.« Perlentaucher
Christine Lehmann lebt in Stuttgart und Wangen (Allgäu), ist als Nachrichten- und Aktuellredakteurin beim SWR tätig und schreibt Romane, Kurzkrimis, Kriminalhörspiele (Radio Tatort) und Glossen. Weitere Informationen finden Sie auf ihrer Homepage. Bei CulturBooks sind bereits die Longplayer »Vergeltung am Degerloch. Der erste Lisa-Nerz-Krimi« und »Die Affen von Cannstatt« erschienen.
Christine Lehmann
Gaisburger Schlachthof
Der zweite Lisa-Nerz-Krimi
CulturBooks Verlag
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eBook-Ausgabe: © CulturBooks Verlag 2015
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Printausgabe: © Ariadne Verlag 2006
Lektorat: Iris Konopik
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eBook-Herstellung: CulturBooks
Erscheinungsdatum: 01.03.2015
ISBN 978-3-944818-83-2
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Und so habe ich Oberstaatsanwalt Dr. Richard Weber kennen gelernt, den arrogantesten Affen im Anzug.
»Wie lange ist das mit dem Toten im Schlachthof jetzt her? Sieben Jahre?«
»Nein, acht«, antwortet er und blickt mich mit seinen asymmetrischen Augen unbehaglich an.
Es hat sich vieles verändert seitdem. Ich arbeite nicht mehr für den Stuttgarter Anzeiger. Wir bezahlen nicht mehr mit D-Mark. Ein neues Jahrhundert ist angebrochen. Und wir haben unsere Naivität verloren.
Aber in der Bäckerschmide von Gaisburg wird immer noch wie vor hundertfünfzig Jahren – oder wieder – der Gaisburger Marsch serviert. Richard und ich sitzen im Lokal vor einer Terrine und löffeln aus unseren Tellern Rinderbrühe mit Ochsenfleisch, Kartoffelschnitzen, handgeschabten Spätzle und geschmälzten Zwiebeln. »Gemüse gehört da eigentlich nicht rein«, erklärt er mir und erzählt, dass einst noch vor dem Ersten Weltkrieg die Offiziersanwärter aus der Bergkaserne ihrem Kantinenessen davonmarschierten, hinüber nach Gaisburg, um in der Bäckerschmide »Kartoffelschnitz ond Spatza« zu essen.
»Daher der Name, falls die Legende stimmt«, bemerkt er, immer stirnrunzelig allem Unbewiesenen gegenüber. Nur in Fakten fühlt er sich sicher. »In den Gründerjahren«, erläutert er mir über die Terrine hinweg, »wurde aus dem Wengerterdorf Gaisburg im Osten von Stuttgart eine rote Arbeitervorstadt. Das Gaswerk kam hierher, der Schlachthof wurde errichtet, die Fettschmelze, die Tierhäuteverwertung. 1901 wurde Gaisburg dann von Stuttgart eingemeindet, denn die Residenzstadt suchte einen Zugang zum Neckar. Und hier oben auf dem Berg, der Brandwache, wurde die evangelische Jugendstilkirche gebaut, übrigens von Martin Elsässer, der auch die Stuttgarter Markthalle erbaut hat.«
»Ah so.«
Der alte Schlachthof ist ja nun auch schon seit über fünfzehn Jahren geschlossen, die meisten Gebäude sind verschwunden, neue Hallen stehen. Inzwischen erhebt sich in der Kulisse von Gaskessel, Stadtautobahn und Daimlerstadion auch schon die Museumsspirale der Mercedes-Benz-Welt.
»Ich bin ja damals in den Schlachthof auch nur zum Probetraining gegangen, weil Sally es unbedingt wollte«, erinnere ich mich.
»Du musst mir einen Gefallen tun, Lisa!« Sally stellte drei Weizen, zwei Pils und zwei Viertele Lemberger mit Trollinger aufs Tablett und kam hinter dem Tresen vor. »Du hast doch sicher schon vom Schlachthof gehört?« Sie nahm das Tablett und zog in den Gastraum ab. »Dieses neue Fitnesscenter, meine ich«, sagte sie, als sie wiederkam.
»Du gehst doch nicht etwa dahin, Sally? Du bist verrückt.«
Sie puffte ihre blonden Locken auf. »Irgendwann muss man doch mal anfangen, was für die Fitness zu tun!«
»Du doch nicht! Du stemmst jeden Abend deine flüssigen Gewichte, rennst täglich mehrmals achtzig Stufen rauf und runter und gehst mit deiner Senta spazieren. Mehr muss nicht sein.«
Außerdem ochste Sally in drei Jobs, als Kellnerin im Tauben Spitz, bei einem Kinderarzt als Sprechstundenhilfe und als Sekretärin beim Rundfunk, nur um ihren Zoo mit drei Katzen und einem Hund über die Runden zu bringen und sich selbst den kleinen Luxus von Massage und Maniküre zu gönnen. Leider hatte Sally ein unlösbares Problem: Sie schämte sich ihrer Rundungen.
»Ausgerechnet der Schlachthof!«, stöhnte ich.
Sally zapfte Bier, dass es schäumte. »Du gehst doch auch sporteln!«
»Aber nicht in einem glitzernden Abschreibungsobjekt, das sich Fitnesscenter nennt, sondern in einer Sportschule mit Schweißgeruch.«
Sally rümpfte die Nase, spülte das Glas kalt aus, schrägte es und begann, ein Weizen einzufüllen. »Trotzdem!« Ihre blauen Augen trotzten in den Winkeln. »Die Aerobickurse von Anette, die hams echt gebracht! Bei mir zumindest. Und auf einmal kippt sie um, und drei Tage später ist sie tot.«
»Sport ist Mord.«
Sally konnte nicht mal genervt grinsen. Zwischen tropfenden Bierhähnen und spritzendem Spülwasser rückte sie mit der Story heraus. Sie hatte Anette hier im Tauben Spitz kennen gelernt. Dünn wie ein Strich, aber Kässpätzle spachtelnd. Beim Nachschlag machte Sally einen neidischen Kommentar und bekam von Anette einen Gutschein für eine Aerobicstunde in dem nagelneuen Fitnesscenter Schlachthof. Gierig auf ein Wunder, hüllte sie sich in weite T-Shirts und begab sich aufs Parkett.
»Ist das normal, dass eine junge Frau einfach umkippt, und buff ist sie tot. Anette war topfit.«
»Eine Überdosis Clenbuterol«, schlug ich vor. »Als Sprechstundenhilfe solltest du wissen, dass ein winziger Fehler in der linken Herzklappe reicht, um jemanden aus den Sportschuhen zu hauen. Das trifft hin und wieder auch junge Fußballer.«
»Aber Anette hat nichts genommen. Dafür leg ich meine Hand ins Feuer.«
Ich roch verbranntes Fleisch. »Auch keine Appetitzügler?«
Sally lachte unfroh. »So wie die reingehauen hat! Anette gehörte zu den Leuten, die essen können, was sie wollen, und dabei noch abnehmen.«
»Und was nimmst du derzeit, Sally?«, fragte ich bei dieser Gelegenheit mal wieder mahnend. »Nimmst du schon Muskelaufbaupräparate oder immer noch Schlankmacher? Dreieinhalb Kilo in drei Tagen. Pass nur auf! Damit kannst du dich in einem Monat vollständig weghungern.«
Sally zapfte eine Weile stumm. Der Schaum schwoll über den Glasrand hinaus. »Ich glaube, Anette hatte was mit dem Fritz Schiller. Der ist der sportliche Leiter vom Schlachthof. Und dem Schiller seine Frau schafft auch dort, als Judo-Lehrerin.«
»Katrin Schiller? Die?«
»Kennst du sie?«
»Nicht persönlich. Aber die Jungs und Mädels, die sie trainiert, siegen überall auf Landesebene. Sie hat Ende der Achtziger die Deutsche Meisterschaft gewonnen, vom Judobund den sechsten Dan verliehen bekommen und war dann ein paar Jahre lang Bundestrainerin. Bis die Intriganten im Verein wieder Oberwasser bekamen.« Ich hatte vor einigen Jahren mit Judo angefangen, um nach meinem Unfall meine lahmen Beine wieder in Gang zu bringen, mich aber nie in die Siegerschmiede Katrin Schillers getraut. »Hatte sie nicht immer ihre eigene Sportschule?«
Sally zuckte mit den Achseln. »Im Schlachthof haben die Kampfsportler ein ganzes Stockwerk für sich. Schau es dir doch mal an. Wie wär’s? Ein Probetraining koscht ja nix.«
»Hm.«
»Oder hast du Schiss?« Sally zog, um mir drei Minuten zur Besinnung zu geben, mit einem neuen Tablett zu einer neuen Runde ins Lokal ab, in dem sich abends im Bohnenviertel die Kulturelite von Stuttgart versammelte.
Immerhin schuldete ich Sally noch was. Genauer: mein Leben. Sie hatte es mir als Zimmergenossin im Krankenhaus gerettet, als ich nach meinem Unfall auf ein Medikament allergisch reagierte und abzugehen drohte. Seitdem betrachtete sie mich als Teil ihrer Menagerie kranker oder altersschwacher Tiere.
»Und was genau soll ich im Schlachthof für dich tun?«, erkundigte ich mich.
Sally machte blaue Augen. »Aber, Lisa, es hat eine Tote gegeben. Da kann man doch nicht einfach zur Tagesordnung übergehen. Einen Tag später hatten sie eine neue Aerobiclehrerin eingestellt, eine von diesen strammen Fitnesshexen, bei denen man die ganze Dreiviertelstunde lang springen muss.«
»Und das ist dir zu anstrengend?« Ich lachte schadenfroh.
»Das ist überhaupt nicht komisch!«, keifte Sally und fuchtelte mit einem Lappen um mein Bierglas auf dem Tresen herum. »Schließlich musste ich für ein halbes Jahr zahlen, egal, ob ich hingehe oder nicht.«
»Und jetzt soll ich die Leute bedrohen, damit sie dich aus deinem Vertrag entlassen? Oder worum geht es dir genau?«
»Blöde Kuh!«
Ich feixte. »Also gut, ich gehe da mal hin. Okay?«
Der alte Schlachthof lag im Industrieensemble von Neckarhafen, Gaskessel und Wohnburgen. In der damaligen Wirtschaftsbrache stand gerade mal noch das ausrangierte Gebäude der Kopfschlachter. Es enthielt auf drei Etagen Fitness. Die Eröffnung, ein halbes Jahr zuvor, hatten wir im Stuttgarter Anzeiger gebührend gewürdigt.
Die Blonde an der Rezeption war über vierzig und wog unter vierzig. Mit strengen blauen Augen taxierte sie mein unkultiviertes Gesicht und Gewicht und errechnete aus beidem meine Finanzkraft. Das Ergebnis hatte ein negatives Vorzeichen. Aber da täuschten sich die Menschen in mir gern. Mit meiner Narbe im Gesicht passte ich halt nicht in dieses Institut für schöne Menschen.
»Zum Probetraining?«, erkundigte sie sich. »Das kostet zwanzig Mark.«
Ich rümpfte die Nase. Wo gab es denn so was? Fürs Probetraining auch noch zahlen? Beim Zücken eines Zwanzigers verstreute ich hochnäsig mehrere Hundertmarkscheine über die Theke. Das war damals die gültige Währung. Die Dame fing die Scheine im Flug und schenkte mir ein Lächeln. »Füllen Sie das bitte aus, nur wegen der Versicherung.«
Ich hatte den Kuli kaum angesetzt, da rammte mir einer, der hinter mir vorbei an die Theke drängte, die Sporttasche ins Kreuz. Das Gerät gehörte zu einem Herrn in cognacbraunem Dreiteiler, der, ohne das »Guten Abend, Herr Dr. Weber« zu erwidern, der Dame am Empfang ein Plastikkärtchen reichte, das sie durch ein Lesegerät zog und ihm zusammen mit einem Chip aus einer Schachtel und einem gewinnenden Lächeln zurückgab. Dr. Weber wandte sich ab und hieb mir dabei seine Tasche in die Rippen.
»Flegel!«, murmelte ich.
Das hatte er gehört. Ich blickte in die asymmetrischen Augen einer Führungspersönlichkeit von aggressiver Intelligenz. Immerhin kapierte er sofort, dass ich zur jüngeren Generation der roten Zoras gehörte, die sich nicht mädchenhaft scheu vor einer Klopperei drückten, besann sich auf eine knappe Entschuldigung und entschwand ins Gebäude, in dem die Maschinen klapperten.
»Frau Nerz«, las die Empfangsdame von meinem Zettel ab. »Zum Judo bitte in den zweiten Stock. Umkleidekabinen gibt es oben. Einen schönen Aufenthalt wünsche ich.«
»Danke.«
Schräg hinter ihr öffnete sich eine Bürotür. In ihr erschien ein wahrhaftiges Riesenbaby von Mann. Er trug einen elefantengrauen Anzug.
»Gertrud? Könntest du mal bitte ...« Das Elefantenbaby knetete sich mit Wurstfingern die weichen Backen und nickte mir dabei freundlich zerstreut zu. Gertrud versicherte sich, dass die Kasse verschlossen war, und stand auf. Wobei sie mir einen äußerst griffigen Hintern in blauen Leggins zeigte.
Man hatte die alte Schlachterei ausgebeint und mithilfe von hellblauen Stahlträgern und hellen Hölzern zwei Stockwerke in die Halle gezogen. In den Ober- und Seitenfenstern fing sich die Abendsonne und sprang über die stählernen Züge und Stangen der Kraftmaschinen, in denen sich die Gewichte hoben und senkten, bewegt von schweißig oder textil glänzenden Armen, Schultern und Beinen.
Ein blonder Herkules in blauen Hosen und gelbem Shirt stand der Kundschaft zu Diensten. Mit knapp hundert Mark monatlich lagen die Tarife im Snob-Bereich. Das Publikum lag knapp darüber: Consulting-Manager, Akademiker, Gattinnen, Leistungsästhetik.
Die zentrale Treppe war ein luftiges Gebilde aus blondem Holz und hellblauem Gestänge. Auf der dritten Stufe stand ein Muskelkerl in rostrotem Mikrofaserfreizeitanzug mit klaffender Jacke und ließ den Feldherrenblick über die widerstreitenden Kräfte im Maschinenpark schweifen. Seine Hand klimperte nahe dem Geschlecht mit einem Schlüssel in der Hosentasche.
Er machte keine Anstalten zu weichen, als ich auf die Treppe zusteuerte. Sein Blick ruhte unverschämt taxierend auf meinem Gesicht und dem schwarzen Leder meiner Jacke.
Das also war Fritz Schiller. Sally hatte ihn mir beschrieben: groß, schwarzer Schnauzer, Latino-Augen, Goldkettchen im Brusthaar.
Seine Mimik bereitete sich auf den ersten Kontakt vor, doch da fiel ein Schatten in seine Augen. Es war der Führungsflegel, Dr. Weber, der um die Ecke bog, jetzt in schlabberigen Baumwollhosen und einem kecken Trägershirt, das seine glatten, muskelrunden Schultern voll zur Geltung brachte.
In den Feldherrn kam Bewegung. Die beiden umrundeten sich auf der Treppe steifbeinig wie zwei Rüden vor dem Törchen einer läufigen Hündin. Schiller wandte sich ab und verzog sich in den Saal. Dr. Weber stieg die Treppe hinauf, als sei er es gewohnt, dass die Leute vor ihm Leine zogen.
Auf der zweiten Ebene herrschte hitziges Treiben. Männliche Kraft auf der einen Seite, Bauch-Beine-Po auf der anderen Seite eines verglasten Bistros, an dessen Tischchen ein paar gestylte Damen und Herren sich bei Orangensaft und Mineralwasser regenerierten. Männer mit Nierengürteln wuchteten vor der Spiegelwand die blanken Hanteln. Die Geräte mit den wirklich schweren freien Gewichten, die Drückbänke und Langhantelstangen, parkten in einem Separée hinter der Spiegelwand. Dorthin begab sich Dr. Weber, nahm ein Springseil vom Haken und verschwand zum einsamen Kampf mit sich selbst hinter der Wand.
Die Damen auf dem Aerobicparkett hatten die Problemzonen mit Pullovern kaschiert und rissen vor ihrem Spiegel die Arme hoch. »Zwei, drei, vier, fünf, sechs, sieben, acht und eins, zwei, drei, vier, fünf, sechs, sieben, acht ...«, keuchte lächelnd die Vorturnerin, eine lange Schwarzhaarige mit weißem Stirnband, die sich bis ins letzte Glied der ausfahrenden Hände Mühe gab, fürs Fernsehaerobic entdeckt zu werden. Das also war Marianne, die Neue, die Sally aus Gründen, die mir noch nicht klar waren, so missfiel.
In den Vitrinen an der Treppe turnte Sportswear zwischen Dosen mit Elektrolytgetränken.
Noch ein Stockwerk weiter oben, unter den gekalkten T-Trägern des Hallendachs, bestimmten die Farbe Weiß und die Kirschblüte mit japanischer Kalligraphie die Philosophie. Obgleich das Gewummer der Aerobicstunde heraufdrang, ließ man jegliche Hektik unter sich zurück. Die drei mit Matten ausgelegten Trainingsräume besaßen Glastüren, die im Moment alle offen standen. An einer kurzen Getränketheke lehnte ein ungefähr dreißigjähriger Mann im Karateanzug mit dem schwarzen Gürtel des Meisters. Sein Gesicht war bemerkenswert zerklüftet und entstellt von einer einstigen Pubertätsakne. Er musterte mich durch eine Stahlbrille.
Katrin Schiller stand in weißem T-Shirt und Judohose am Spülbecken hinter der Bar und säuberte Gläser.
»Guten Abend«, meldete ich mich, »ich heiße Lisa Nerz. Ich komme zum Probetraining.«
Katrin Schiller blickte auf, zog die Hand aus dem Spülwasser und kam an die Theke. Die Sehnen ihrer kräftigen Hände wurzelten in prallen Unterarmmuskeln unter glatter gebräunter Haut. Am Haken hinter ihr hing über der Judojacke ein rotweißer Gürtel. »Freut mich«, sagte sie. »Haben wir uns nicht schon mal irgendwo gesehen?«
Mein Gesicht vergaß man leider nicht. »In Pforzheim bei den Landesmeisterschaften«, schlug ich vor. »Ich war für den Stuttgarter Anzeiger dort: Mädchen und Kampfsport, eine Reportage.«
Katrin Schiller war das, was Journalisten gemeinhin als zierliches Persönchen beschrieben, dem man all das nicht zutraute, was es verkörperte. Ihre Augen waren blau, die rotblonde Mähne zu einem Zopf geflochten, der ihr bis zum Po baumelte.
»Und nun wollen Sie es auch mal mit dem Judo versuchen?«
»Ich bin mit meinen Versuchen bereits bis zum braunen Gürtel vorgedrungen«, antwortete ich und zückte das blaue Mitgliedsheft des Württembergischen Judoverbands.
Sie lachte wieder und duzte: »Dann zieh dich mal um.«
In der Umkleide fluchte eine kompakte Brünette, weil sich das Band ihrer Judohose im Hohlsaum so verschlungen hatte, dass es sich nicht herausziehen ließ. Auf dem weißen Kimono lag der Gelbgurt der Anfänger. Judoanzüge besaßen weder Haken noch Knöpfe, nichts, was den Gegner verletzen konnte.
Als ich nackt bis auf den Schlüpfer dastand, riss eine langgliedrige Blonde die Tür auf und grüßte munter, während die Kompakte aus dem Augenwinkel meine Titten und Schenkel abschielte, offensichtlich zufrieden, dass auch ich nicht zu den Grazilen gehörte.
Ihr Kimono war eine zerknautschte Billigvariante, nicht zu vergleichen mit meinem Competition, einem teuren Kampfexemplar, dessen Verstärkungen an Schultern, Brust und Rücken dazu dienten, dem Gegner das Fassen zu erschweren.
Die lange Blonde schlang sich einen Orangegurt um die Hüften. Sie gehörte zu den Eleganten.
Im Dojo kickten schon ein paar Jungs mit einem weichen Ball. Sie trugen blaue, grüne und braune Gürtel. Ein massiger Schwarzgurt zog sich in einer Ecke die Socken von den Füßen. Er war auch schon über dreißig, nicht groß, aber breit, mit kurzen Haaren und dickem Hals, im Judoanzug eine lächelnde Kampfmaschine und in Zivil vermutlich ein unangreifbares Phlegma.
Ich verbeugte mich in der Tür.
Nur Unwissende lachten über den Verbeugungsernst der fernöstlichen Ritter, der dem Training ein meditatives Korsett verlieh. Hing im Dojo das Bild des Judogründers Kano, dann verbeugte man sich sogar vor dem leeren Saal. Ansonsten: Verbeugung voreinander, Abknien und Verbeugen vor dem Meister zu Beginn und zum Schluss des Trainings, Verbeugung voreinander vor und nach jeder Trainingseinheit. Auf diese Weise erkannte man die Regeln an, erwies dem Gegner Respekt und beendete jedwede im Kampf entstandene Feindseligkeit. Obgleich man die Gürtelfarben durch Prüfungen erwarb, waren sie weniger Trophäen als vielmehr Ausdruck der Offenheit dem Gegner gegenüber. Ich durfte nicht nur Braun tragen, der letzte Grad vor dem Dan – dem Schwarzgurt –, ich musste sogar, damit die Gelb- oder Orangegurte wussten, mit welchen Fähigkeiten sie bei mir zu rechnen hatten und wie sie mich behandeln mussten. Der rotweiße Gürtel, mit dem Katrin die Matte betrat, verbot es uns beispielsweise, sie zu werfen. Sie war eine Meisterin so hohen Grades, dass sie sich keinem Kampf mehr stellen musste.
Budo ist das japanische Wort für den »militärischen Weg«. Ju-do heißt »der sanfte Weg«. Ju bedeutet »nachgeben«. Man unterläuft die Kraft des Gegners und nutzt sie für sich aus, beispielsweise, um ihn zu werfen. Vor über hundert Jahren entwickelte der Japaner Kano aus dem Jiu-Jitsu, das Knochenbrecher kennt, den sanften Weg für den Wettkampf, bei dem es am Ende keine Toten geben sollte. Für mich war Judo die unterhaltsamste Art von Krafttraining und die zivilste Art, Kampfgeist zu wecken und zugleich in kultivierte Bahnen zu lenken. Beides hatte ich nach meinem Unfall dringend nötig gehabt.
Zum Aufwärmen taugte alles, was Ausdauer, Beweglichkeit, Reaktionsvermögen und Kraft schulte, von Liegestützen bis zu Ballspielen. Dann übten wir Seoi-nage, einen Wurf, der zur Grundausstattung des Gelbgurts gehörte. Man fasste den Gegner frontal an Kragen und Ärmel, drehte sich mit dem Rücken vor seinen Bauch ein, nahm ihn Huckepack und schwuppte ihn über die eigene Schulter auf die Matte, wo er ausgestreckt halb auf der Seite liegen blieb. Es knallte immer, wenn im Judo einer fiel. Denn man schlug dabei mit der flachen Hand auf die Matte. Die abschlagende Hand fing immerhin dreißig Prozent des Aufpralls ab. Den Rest absorbierte die totale Körperspannung.
Nach einer halben Stunde erlaubte ich mir die Hoffnung, dass man mir die Initiation ersparen würde. Katrin Schiller schien es nicht darauf anzulegen, einen Neuling auseinanderzunehmen. Selbstverständlich machte ich alles verkehrt, den Griff, den Eingang, den Wurf. Aber das war zu ertragen. Der lächelnde Schwarzgurt, den Katrin Wolf nannte, warf mich so schnell, so perfekt, dass ich lag, ehe ich wusste, dass ich nicht mehr stand. Auch das war okay. Aber dass Katrin mich zum Randori, dem Übungskampf, am Boden mit der Kompakten mit dem Gelbgurt paarte, war die Tücke, auf die ich nicht gefasst war.
Sie kniete vor mir wie ein Mehlsack. Während die anderen Paare sich bereits am Boden kugelten und um Oberlage, Armhebel und Würgegriff rauften, besichtigte sie lustlos einen blauen Fleck am Arm. Ehe sie reagieren konnte, hatte ich sie beidseitig am Kragen gepackt, trat ihr das Knie weg, ließ mich rückwärts fallen, zog sie dabei auf mich und drehte ihr die Fingerknöchel in die Halsschlagadern. Sie klopfte ab, ehe der Würger kam. Ich musste den Regeln gemäß loslassen. »Dein Vergewaltiger wird’s dir danken.«
Augenblicklich hatte ich ihre Faust im Gesicht, zwar regelwidrig, aber durchschlagend. Sie hechtete sich auf mich. Der Haltegriff eines Gelbgurts war auch für einen Braungurt nicht selten das Ende. Auf einmal wurde es ernst.
»Vicky, halt durch!«, schrie Katrin, herankommend. »Dreißig Sekunden. Stell dir vor, sie will deinen Kindern was tun!«
Das Gewicht auf meinem Brustkorb verdreifachte sich. Mein Schlüsselbein knirschte im Klammergriff, aus dem ich mit keiner der erlernten Befreiungstechniken herauskam, sosehr ich auch zappelte. Vicky hasste, ich keuchte. Nie werde ich die rote Stoppuhr über mir vergessen, welche die dreißig Sekunden abtickte, die eine regelrechte Niederlage dauerte. Die andern grinsten. Ich rang um den aufrechten Gang. Am meisten wurmte mich, dass Katrin mich durchschaut hatte: viel Kraftmeierei und nichts dahinter. Sie hatte nicht einmal einen Blaugurt auf mich ansetzen müssen.
Die Deos, die sich die Girls vom Karatekurs hinterher in der Umkleide unter die Achseln sprühten, trieben mich ungekämmt hinaus. Katrin stand lächelnd und kühl hinter ihrer Theke. Aber ihr Lächeln galt natürlich nicht mir, sondern dem Führungsflegel, Dr. Weber, der in seinem kecken Trägershirt und mit gekämmten Haaren die Art von Konversation pflegte, die Eindruck auf Katrin machte. Die beiden passten gut zusammen, beide hübsch, glatt, kühl und kultiviert.
Ich ging abschiedslos und entschlossen, Katrin Schillers Dojo nie wieder zu betreten.
Im Stockwerk darunter ordnete Fritz Schiller die Fausthanteln der Größe nach auf dem Ständer vor dem Spiegel. Pure männliche Kraft. Er schaute in die Ecken, als gelte es, abgefallene Arme und Beine in die Tonne für herrenlose Klamotten zu sammeln.
Im Bistro war eine minderjährige Kuh im nabelfreien Top mit Schlaghosen schon beim Gläserwegstellen, aber sie schraubte für mich dann doch noch mal die Orangensaftflasche auf. Es roch nach Rauchverbot, auch wenn die hübsche Kuh nicht nach Nichtraucherin aussah.
»Na, zum ersten Mal hier?« Fritz Schiller stand plötzlich so dicht neben mir, dass ich seine Aura aus angeschwitztem Irish Moos und Nikotin roch. Sein Latinoblick drang tief in mein Fett- und Muskelgewebe. Der brauchte Frauen nicht erst auf die Waage zu stellen, die mithilfe von elektrischem Strom die Verteilung von Fett und Muskeln maß. Beim weiblichen Körper sollten 25 Prozent aus Muskeln und 25 Prozent aus Fett bestehen, während Männer sich auf 40 Prozent Muskeln und 10 Prozent Fett hochpäppeln mussten. »Irgendwann muss man ja mal anfangen, was zu tun, nicht«, nudelte Fritz seine Geschäftsanbahnung herunter.
»Sind Sie der sportliche Leiter hier?«, störte ich. »Staatlich geprüfter Sportlehrer?«
Er blinzelte. »Und wer bist du?« Seine Stimme war wie flüssige Schokolade.
»Lisa Nerz. Ich war zum Judo bei Ihrer ... äh, deiner Frau.«
»Hallo, Lisa, freut mich. Ich bin der Fritz.« Er quetschte mir die Handknochen zusammen. Zu viel Kraft beim Händedruck war als Dominanzgeste kalkuliert, aber die Fältchen um Fritz’ Augen verrieten, dass er nervöser war, als er aussehen wollte. »Aber, wenn du mir die Bemerkung erlaubst, ich glaube, Judo ist nichts für dich. Du solltest Ausdauersport machen, Quickstepp, Laufband, den Puls nie über 120. Und dazu eine kleine Ernährungsumstellung. Dann siehst du die ersten Ergebnisse schon nach drei Wochen.«
Seine dunklen Augen schälten mir fünf, sechs Kilo meiner Selbstsicherheit vom Leib, und ich blickte zu ihm auf wie eine siebzehnjährige Schülerin zu ihrem ersten Mann. »Aber Diäten sind nicht mein Ding!«
Unter Fritz’ Schnauzer blitzte ein Lächeln. »Wer redet denn vom Hungern? Wir kurbeln nur deinen Stoffwechsel ein wenig an. Das ist kein Hexenwerk. Viel Fisch, Fleisch, Gemüse, wenig Kohlehydrate.«
»Ach!« Der Gedanke war im vergangenen Jahrhundert brandneu, und es dauerte danach noch Jahre, bis die Krankenkassen und Frauengazetten aufhörten, Anti-Fett-Kampagnen auszurufen. »Und ich dachte immer, viele Kohlehydrate, kein Fett!«
»Das war vielleicht für den Steinzeitmenschen richtig, der täglich vierzig Kilometer zu Fuß zurückgelegt hat«, belehrte mich Fritz. »Aber bei uns führt das nur noch direkt zur Diabetes, der Schokoriegelkrankheit, wie ich immer sage. Denn ganz verheerend: die Kombination von Fett und Kohlehydraten, sprich Zucker!« Er dehnte die Brust.
Aber ein bisschen schien er sich mit mir zu langweilen, denn seine Augen unter den langen Wimpern rutschten zu der Kuh hinüber, die in trotziger Teeniepose mit eckig vorgeschobener Hüfte hinter der Bistro-Bar darauf wartete, dass ich mein Glas leerte.
Richtig, sagte ich mir, es geht um Schönheit! Ich schwang mich in den siebten Himmel: ich eines Tages schön, blond, jung und narbenfrei. Hoffnungsvoller hätte ich Fritz Schillers Diagnose, »Schokoriegelfigur«, und die Erklärung meines völligen physiologischen Bankrotts kaum entgegennehmen können.
Seine Hand lag warm und schwer auf meiner Schulter, sein Atem ging mir ins Ohr. »Ich habe schon viele Frauen glücklich gemacht. Dich kriegen wir auch hin!«
Noch ein kurzer Händedruck, dann hatte er sich von mir gelöst und abgewandt. In der Linie seines Nackens kurvte eine Selbstsicherheit in seine Schultern hinab, die in mir eine närrische Mischung aus Grimm und Gier zum Schwingen brachte. Das musste es sein, was auch Sally benagte: Schlank werden ist unvernünftig, aber einfach zu schön!
Durfte man sich auf Schiller einlassen oder nicht? Das war die entscheidende Frage, die ich Sally beantworten musste. Womöglich hatte sie sich in ihn vergafft. Er war so einer. Und Sally war so eine, die sich immer in die Männer verguckte, die sie eigentlich nicht riechen konnte.
Ich bezahlte bei der jungen Kuh meinen Saft mit sechs Mark fünfzig und schulterte meine Sporttasche. An der Treppe stieß Fritz soeben mit Vicky zusammen, die herabschusselte, aufschreckte, auflächelte und ihr Herz hingab. Auch so eine. Wahrscheinlich hatte ich Fritz eben genauso vertrauensinnig angelächelt wie sie – und wie Sally.
Ihr Sieg über mich hatte Vickys Selbstvertrauen so gefestigt, dass ich nicht einmal in den Genuss eines eifersüchtigen Blicks kam, als Fritz sein Lächeln teilte. Ich blieb stehen.
»Also gut, ich mach’s«, sagte ich zu ihm. »Wann fangen wir an?«
»Am Montag, wenn du willst«, antwortete er. »Ich bin hier.«
Nun wurde Vicky doch etwas missgünstig. »Ich war ja früher auch so fett wie ein Walross. Aber Fritz, der versteht sei’ Sach’, gell?«
Ich fand, dass das Auch bei meinen siebzig Kilo Kampfgewicht gewiss nicht angebracht war. Aber solche Nadelstiche würden mich bald nicht mehr treffen, wenn ich, perfekt bis in die Titten, im nabelfreien Kurzshirt über die Königstraße schlenderte.
»Aber ein bissle Disziplin ghört halt au dazu«, schwäbelte Fritz leutselig.
»Klar doch!«
Was für Verabredungen traf ich da? Als ob ich es nicht eilig genug haben könnte, meinen ausgelatschten Körper loszuwerden und mich in neuem Leder wiederzufinden. Von dem Mann ging etwas aus, das einen zwang, sich mit fliegenden Fahnen aufzugeben. Dass er schon wieder die Hand auf meiner Schulter hatte, merkte ich erst, als er sie wegzog.
Die Treppe erbebte, und in trauter Phalanx kamen Katrin, Dr. Weber und der Karatemeister herab. Katrin trug schwarze Hosen und eine gemusterte Bluse, der Karatemeister war in Jeans und Hemd und der Führungsaffe immer noch in seinem eitlen Sportdress. Fritz hob das Kinn und blickte beiseite wie ein Hund, der nicht angegriffen werden will. Seine Frau Katrin presste die Lippen zusammen und kräuselte die Mundwinkel.
Diese Ehe war im Eimer!
Und wie war das? War da nicht vor kurzem erst die Aerobiclehrerin Anette auf dem Parkett liegen geblieben? Zum Beispiel, weil sie etwas mit Fritz Schiller gehabt hatte.
Die drei Dämonen aus dem Kampfsportstockwerk zogen an uns vorbei. Vicky trudelte ihnen hinterher die Treppe hinunter. Fritz gewann rasch seine hypnotische Selbstsicherheit zurück, aber nicht ganz vollständig.
»Hier finden die Aerobickurse statt«, erklärte er mir, während er zum Lichtschalter ging, »jeden Morgen halb acht und abends um acht, außer sonntags.«
»Ach ja«, sagte ich, »arbeitet Anette eigentlich noch hier?«
»Nein.« Er knipste das Licht aus. Das Parkett verlor seinen Schimmer, die Spiegel erloschen. »Nein, sie hat uns verlassen.«
»Ach, warum denn?«
Der nächste Lichtschalter befand sich an einem Pfeiler im abgetrennten Geviert der Langhantelgeräte mit den wirklich schweren Gewichten. Etwas abseits stand eine Flachdrückbank in erstaunlich derangiertem Zustand. Die Beine verbogen, die Haltegabeln geknickt, als ob sie ein Dinosaurier plattgemacht hätte.
»Gott, was ist denn damit passiert?«, rief ich.
Das Licht erlosch, und ich hätte mich in den Arsch beißen können. Anette entglitt mir, ehe ich sie packen konnte, entschwand und verging.
Fritz lachte. »Die neue Bank ist schon bestellt. Hoffentlich ist sie stabiler. Man sollte nicht glauben, dass eine Firma derartigen Schrott zu verkaufen wagt. Aber heutzutage stellen ja alle, die sonst nix können, Fitnessgeräte her. Die Bank ist zusammengekracht, als sich unser Hundertzwanzig-Kilo-Mann ein Gewicht von hundertzwanzig Kilo auflegte. Zum Glück ist ihm nichts passiert.«
In den schwarzen Spiegeln blitzten die Reflexe der Beleuchtung aus dem Untergeschoss, heraufgesiebt von den luftigen Treppenstufen. Fritz und ich stießen zusammen, als wir uns beide dem Treppenabstieg zuwandten. »Hoppla!«
Unten trat der blonde Herkules zu uns, ein Muskeltier, noch stärker als Fritz, noch kühler, auch beschränkter und schwerfälliger als sein einfühlsamer sportlicher Chef. Der Herkules versuchte ein Lächeln. Aber Fritz biss ihn sofort weg. »Horst, vergiss nicht wieder das Licht in den Duschen!«
Mit verfrorenem Lächeln bog Horst zu den Umkleideräumen ab. Hinter uns fiel die Dunkelheit wie ein Rollladen.
Am Empfang hatte Gertrud den Computer auch bereits abgemeldet. Sie fachte aber ihr Lächeln noch mal an, als Fritz mich ihr als neue Kundin präsentierte, und versprach mir eine Ausweiskarte bis Montag.
Fritz gab mir die Hand. »Ich freue mich schon auf unsere Zusammenarbeit, Lisa.«
So entließ man mich aus einem allseits falschen Lächeln.