Cara wurde mitten in der Nacht abgeholt – sie kamen in ihre Zelle und sagten ihr, sie solle ihre Sachen packen. Keine Zeit, um den anderen Lebewohl zu sagen. Keine große Verabschiedung. Nur zwei kalte Handschellen, dann wie im Delirium durch einen größtenteils schlafenden Zellenblock, angetrieben vom Finger des Wärters im Rücken, bis sie in der kalten Nachtluft im Hof stand. Ein Kastenwagen wartete. Daneben zwei weitere Strafgefangene mit jeweils eigenem Wärter. Die Wärter trugen SWAT-Westen.

Sie wurden alle drei in den Wagen gepackt, jede in eine eigene Box – die im Grunde nichts anderes war als eine Zelle im Wagen mit Gittertür. Von den Wärtern war nichts mehr zu sehen, sie nahmen irgendwo Platz, wo sie nicht im Blickfeld waren.

Keiner sagte ihr, wohin es ging. Sie fragte nicht.

So hatte die Reise begonnen. Es kam ihr so vor, als wäre das alles bereits einen Tag her.

Der Wagen fuhr mit gleichmäßigem Tempo. Waren sie auf einem Motorway? Wenn ja, wie lange schon? Warum darüber nachdenken, wenn es sowieso egal war?

Aus der Box nebenan war ein leises Schluchzen zu hören. Die Frau dort weinte. Seit Stunden schon – und so anhaltend, dass Cara es inzwischen fast vollständig ausgeblendet hatte. Es sei denn, das Schluchzen wurde lauter.

Wie jetzt, dazu waren noch einzelne Sätze zu verstehen: »Wohin fahren wir? Das dürfen Sie nicht. Man hätte mir erlauben müssen, meinen Sohn zu sehen, mit meiner Familie zu reden … Wohin fahren wir?«

Einige Sekunden Schweigen. Die zu einer Minute wurden. Zu zehn Minuten – die Frage hing in der Luft. Irgendwann setzte wieder das Schluchzen ein.

So blieb es dann. Für eine Stunde oder zwei.

Plötzlich bog der Wagen in eine scharfe Kurve, Cara wurde gegen die Wand geworfen, bald darauf wurde die Straße holpriger. Eine Stunde lang rumpelte der Wagen ohne Unterlass so weiter, bis sie sich wieder auf einer anscheinend befestigten Straße befanden. Kein Asphalt, dennoch eine glatte Fahrbahn. Sie waren definitiv nicht mehr auf dem Motorway.

Endlich hielten sie an. Mit einem entschiedenen Ruck blieb der Kastenwagen stehen.

»He, Fahrer?«, rief einer der Wärter und pochte gegen das Gitter – so hörte es sich an –, das sich zwischen der Fahrerkabine und dem Aufbau befand. »Wie sieht’s aus?« Keine Antwort.

Stattdessen verstummten der Motor und das Funkgerät. Dann nichts mehr.

Nervös sah sich Cara zwischen ihren vier weißen PVC-Wänden um und hoffte, irgendeinen Anhaltspunkt zu finden, was hier los war. Natürlich fand sie nichts.

Von draußen waren Stimmen zu hören. Ein Tor, das geöffnet wurde. Der Motor sprang wieder an. Im niedrigen Gang fuhr der Wagen vielleicht fünfhundert Meter weiter. Dann nichts.

Cara spürte eine Ungeduld, wie man sie hatte, wenn ein Flugzeug gelandet war und das Anschnallzeichen einfach nicht erlöschen wollte. Als würde es immer den Bruchteil einer Sekunde zu lange leuchten, bis es endlich ausging.

Dann schwangen die Hecktüren auf. Mattes Sonnenlicht flutete in den Wagen, blinzelnd sah sie den Schatten des Fahrers.

»Wir sind da«, sagte er nüchtern. Nicht zu ihr.

Die beiden Wärter machten sich zu schaffen. Caras Box wurde als letzte aufgesperrt, anschließend wurden alle drei gleichzeitig aus dem Wagen geführt. Cara sprang nach unten. Sie befanden sich in einer umschlossenen Ladebucht. Hinter ihnen ging das große Rolltor nieder, hinter dem langsam, Zentimeter für Zentimeter, die Sonne verschwand. Als das Tor ganz unten war, hatte sie das dumpfe Gefühl, dass sie die Sonne nie wiedersehen würde.

Ihre Gefährtinnen schienen das Gleiche zu denken. Ihre Nachbarin im Wagen, die Schluchzende, weinte immer noch, Tränenspuren zogen sich über ihre Wangen. Erst jetzt wurde ihr klar, dass sie sie kannte. Aus New Hall – ihrem Trakt. Die andere Frau versuchte ihr Unbehagen zu verbergen, was ihr aber nicht ganz gelang. Sie wirkte tough – schwarze Haare, schwarze Mascara (die in New Hall einiges gekostet haben musste), ein Haarschnitt, der bei Caras Einlieferung nicht unbedingt als stylish gegolten hatte, es jetzt aber sein könnte – links ausrasiert, die übrigen langen Haare zur anderen Seite drapiert. Ihre Besorgnis konnte die Frau aber nicht verbergen. »Was geht hier ab?«, fragte sie.

Sonst wäre Cara diejenige gewesen, die den Mut hatte, den Mund aufzumachen. Jetzt erschien ihr das sinnlos. So war es auch. Es kam keine Antwort auf die Frage.

Wortlos drehte sich der Fahrer um und ging zu einer hohen roten Tür, die aussah wie der Eingang zu einem Bunker. Die Wärter schienen den Wink zu verstehen und gaben ihr und den beiden anderen Gefangenen ein Zeichen, dass sie ihnen folgen sollten.

Der Fahrer pochte gegen die Tür – ein lauter, durchdringender, in ihren Ohren dröhnender Schlag.

Nichts.

Cara sah sich um, ihr Blick fiel auf den Nächststehenden der seltsamen Gruppe. Der jüngere Wärter sah zu ihr, ihre Blicke trafen sich, bevor er sich schnell abwandte. Er schien vor etwas Angst zu haben – er zitterte sogar ein wenig. Warum hatte er Angst?

Zum ersten Mal spürte sie Unsicherheit.

Der Fahrer schien auf etwas zu warten, als würde er im Stillen einen Countdown runterzählen, bevor er noch mal an die Tür klopfte.

Endlich ging die Tür auf. Ein stämmiger Mann stand vor ihnen – schwarz, mit angegrautem Goatee. Sein Wärterpullover, auf dem der Name Harper eingestickt war, passte irgendwie nicht zu seiner muskulösen Statur. Er hatte ein Tablet bei sich, das in seinen Händen klein aussah. Er betrachtete der Reihe nach jeden Einzelnen von ihnen – sie mussten ein komisches Bild abgeben. »Wir haben FO112, NH597 und FE773?«

Cara spürte, wie der ältere Wärter hinter ihr nickte.

»Und wir haben neue Wärter … mal sehen, Dale Michael und John Anderson.«

Der ältere der beiden Wärter grunzte. »Na, danke.«

Harper seufzte. »Entspannen Sie sich, Mr Anderson, die werden Sie schon nicht auf Facebook zu ihren Freunden hinzufügen, was?«

Anderson grummelte etwas. Er klang nicht unbedingt erfreut.

Harper schien es egal zu sein. »Okay, die Strafgefangenen mir nach. Wärter, Sie folgen dem Fahrer zum Haupteingang.«

Hinter Cara setzte Bewegung ein. Sie drehte sich um. Michael, der jüngere Wärter, hatte sich mit dem Fahrer bereits abgewandt, Anderson allerdings rührte sich nicht. »Tut mir leid, meine Aufgabe lautet, die Gefangenen in ihre neuen Zellen zu bringen. Nicht zur Eingangstür. Ich habe einen Auftrag. Und den werde ich erfüllen. Ich kann die Frauen nicht einfach vor der Tür stehen lassen – sie sind gefährlich.«

Harper runzelte die Stirn. »Wenn Sie sich nicht an die hiesigen Regeln halten, darf ich Ihnen versichern, werde ich das auch nicht tun.«

Anderson sah ihn finster an, dann drehte er sich um und folgte Michael und dem Fahrer.

Harper sah ihnen hinterher. Gleich darauf tat er aber etwas Komisches, etwas, bei dem sich Cara in den kommenden Tagen fragte, ob sie es wirklich gesehen hatte. Er zwinkerte ihr zu und lächelte.

»Ladys, wenn Sie mir folgen möchten.«

»Auch die Wärter wurden hierherversetzt?«, fragte die Frau mit der Goth-Frisur, als sie Harper durch einen weißen Gang mit einem grässlichen grau gestreiften Teppichboden folgten.

»Die Wärter Anderson und Michael wurden ausgewählt, um beim Aufbau dieser neuen Einrichtung mitzuwirken, ja.«

»Was zum Teufel hat das zu bedeuten?«, flüsterte die Goth Cara ins Ohr.

Cara zuckte mit den Schultern.

Die andere Frau hatte aufgehört zu weinen, kaute jetzt aber auf einer Strähne ihrer kastanienbraunen Haare herum. Zum ersten Mal sah sie Cara in die Augen und machte dabei einen ebenso verwunderten Eindruck wie die anderen beiden.

Hinter der nächsten Ecke tauchte ein Tisch auf – dort standen zwei uniformierte Frauen, eine mittleren Alters, blond, die andere älter und schon leicht grau. Cara hatte keine Zeit, die Namen an ihren Pullovern zu lesen. Sie hatten ein Whiteboard und begannen, als die drei sich ihnen näherten, darauf herumzuschreiben.

»FO112?«, sagte die blonde Wärterin.

Fragend sahen sie sich an, bis Harper ihnen zu Hilfe kam. »Sie haben hier neue Identitäten. So sieht es das neue Programm vor. FO112 ist Moyley.«

Moyley – das war ihr Name, erinnerte sich Cara jetzt. Moyley war die Schluchzende, ihre Traktgenossin. Die Goth drehte sich um.

Die beiden Wärterinnen schrieben etwas auf das Whiteboard und sagten ihr, sie solle sich damit vor eine gestreifte Wand stellen. Sie machten ein Foto. Eine erkennungsdienstliche Aufnahme.

Alles ungefähr so wie bei Caras Einweisung in New Hall. Das übliche Willkommenstrallala. Nur war sie jetzt – »NH597«. »NH597. Lockhart. 12. Juni 2020.« Ein Mantra. Ein Talisman. Das war sie. Sie musste die Tafel hochhalten. Ein Foto wurde gemacht. Toll.

Als Nächstes wurde sie in eine Kabine gescheucht, noch bevor die Goth fotografiert wurde. Die ältere Grauhaarige überwachte sie, während ihr befohlen wurde, sich auszuziehen, was sie ohne zu zögern tat. Mittlerweile war ihr das in Fleisch und Blut übergegangen. Sie beugte sich nach vorn, die Wärterin tastete sie ab. Sie versuchte an nichts zu denken, während die andere in ihr herumwühlte.

Dann war es vorbei. Sie wurde angewiesen, sich umzudrehen, und man gab ihr neue Sachen zum Anziehen – ihre neue Garderobe. Sie bestand aus zwei T-Shirts, zwei Nylonhosen, BHs und Unterhosen, einem knisternden lila Pullover und einem Paar beigefarbener Leindwandschuhe.

»Okay«, sagte die Wärterin.

Cara wartete kurz, bis ihr klar wurde, dass es das gewesen war. Die Wärterin notierte sich etwas auf einem Block und starrte sie an. Mit einem Nicken deutete sie auf eine Tür hinter sich.

Cara ging hindurch. Es blieb ihr kaum etwas anderes übrig.

Sie stand in einem Befragungsraum, an einem Tisch saß ein Mann in einem weißen Kittel. »Ah, hallo, Miss Lockhart, ich bin Doktor Tobias Trenner. Ich muss Ihnen nur ein paar Fragen stellen.«

Sie nahm ihm gegenüber auf dem Stuhl Platz, eine Kamera auf einem Dreibein war auf sie gerichtet.

Dann begannen die Fragen, die wild zwischen Alltäglich-Banalem und abgedrehten Sachen hin und her sprangen. Auf »Ihr voller Name lautet Cara-Jane Lockhart, ja?« folgte »Haben Sie jemals daran gedacht, sich das Leben zu nehmen?«. Dann: »Wie viele Sexualpartner hatten Sie?« Und: »Ihnen ist durchaus klar, warum Sie hier sind? Sie sind im Vollbesitz Ihrer geistigen Kräfte?« Bis dann eine absolut lächerliche Frage dem Ganzen die Krone aufsetzte: »Besteht die Möglichkeit einer Schwangerschaft?«

Nach der aufgezeichneten Unterredung kam die grauhaarige Wärterin und führte Cara durch eine weitere Tür zu einem Tisch. Sie wurde mit einer Webcam fotografiert und anschließend aufgefordert, ihr Handgelenk auszustrecken. Ihr wurde ein Armband aus Metall umgelegt, das etwas dicker war als eine Handschelle. Mit einem Klicken schloss es sich um das Gelenk und sandte ein pulsierendes blaues Licht aus.

»Das ist Ihre Manschette«, sagte die Wärterin. »Das ist so was wie ein Ausweis, außerdem zeichnet sie Ihre Vitalfunktionen auf. Sie öffnet automatisch die Türen, für die Sie berechtigt sind, und verwehrt Ihnen jene, für die Sie keine Erlaubnis haben. Dazu besitzt sie einen Tracker, wir können also jederzeit sehen, wo Sie sich aufhalten. Sollten Sie es tatsächlich schaffen, irgendwohin zu kommen, wo Sie nicht sein sollten, wird das Licht an der Manschette rot. Dann haben Sie dreißig Sekunden, um dorthin zurückzugehen, wo Sie sein dürfen, bevor die Manschette einen Stromschlag aussendet, der dem eines Tasers ähnelt.«

Cara wollte schon »Was?« sagen, aber jemand kam ihr zuvor. Sie drehte sich um. Die Goth war hinter ihr hereingeführt worden.

Die Wärterin bat sie, das Handgelenk auszustrecken.

»Nein.«

Die Wärterin sagte nichts, sondern zog lediglich die Augenbrauen hoch.

Und die Goth, die einsah, dass sie mit ihrer Weigerung nicht weit kommen würde, hielt ihr das Handgelenk hin. Eine Manschette schloss sich um ihren Arm.

»Sie werden feststellen, dass es hier etwas moderner zugeht als in New Hall. Immerhin ist das Gefängnis das erste seiner Art.«

»Was soll das heißen?«, fragte die Goth.

Aber Cara war auf etwas anderes konzentriert. Auch die Wärterin hatte eine Manschette. Ebenfalls mit einem pulsierenden blauen Licht, genau wie ihre.

Wie aus dem Nichts tauchte Harper auf. Automatisch sah sie auf sein Handgelenk. Auch er trug eine Manschette. Die Wärter wurden also auch getrackt? »Sind die beiden fertig, Continell?«

Die Wärterin, Continell, nickte.

»Gut, dann nehm ich sie mit. Du und Abrams, ihr schafft es doch, uns dann Moyley zu bringen. Tobias lässt sich etwas Zeit mit ihr. Sie hat nah am Wasser gebaut.«

»Natürlich«, sagte Continell.

Mit einem knappen Nicken führte Harper Cara und die Goth durch eine weitere Tür in einen langen weißen Korridor. An dessen Ende erreichten sie eine schwarze Marmorwand mit drei Fahrstühlen. Es sah aus wie in einem Hotel und passte zu dem uneinheitlichen Eindruck, den das Gebäude von außen auf sie gemacht hatte.

Harper drückte auf den Knopf.

Die Türen links gingen auf, Harper wollte bereits rein, aber ein Wärter und eine Gefangene schoben sich heraus. Die Frau hatte große Augen, rotbraune verfilzte Haare, sie kaute auf dem Ärmel ihres Oberteils herum und gab einen seltsamen Ächzlaut von sich.

Der Wärter zerrte sie nach draußen. »Komm schon, Ray.«

»Aber er war es nicht«, sagte die als Ray Angesprochene.

»Ja, ja«, murmelte der Wärter. Er zog sie zur Seite und machte Harper und seinen Anvertrauten Platz.

»Es hat sich angehört wie er, aber er war es nicht«, rief Ray.

»Wir gehen zum Doc, der wird das dann schon klären.« Er schob sie in den Korridor hinein, schloss auf halber Länge eine weitere Tür auf und stieß sie hinein. »Los, komm.«

»Aber …«, sagte Ray, bevor die Tür geschlossen wurde und ihre Stimme nur noch gedämpft zu hören war.

Cara und die Goth sahen zu Harper. Er machte nicht den Eindruck, als wollte er etwas erklären.

Der Aufenthalt im Gefängnis war eben gewöhnungsbedürftig – manche kamen damit einfach nicht zurande. Cara hatte sich früher auch zu jenen gezählt – hatte geglaubt, sie würde verrückt werden, war auf und ab getigert, hatte vor sich hin gemurmelt, dass sie hier nichts verloren hatte und ihr Leben anders aussehen sollte. Die Tage waren lang, die Mahlzeiten ungenießbar, die Duschen demütigend. Aber … irgendwas geschah dann. Eines Tages wachte sie auf. Eines Tages wurde ihr bewusst, dass ihr nichts anderes übrig blieb, als weiterzumachen. Und das tat sie dann – und danach vergingen die Tage ein wenig schneller, die Mahlzeiten schmeckten etwas besser, die Duschen … nein, die Duschen waren wie vorher. Aber irgendwie, irgendwo hatte sie etwas Ruhe gefunden.

Sie hatte aufgegeben.

Sie konnte sich glücklich schätzen. Auch wenn es nicht mit dem Glücksgefühl verbunden war, das sie von früher kannte. Dieses Glücksgefühl war jetzt in Schmerz getaucht.

Harper führte sie in den Fahrstuhl und drückte auf den Knopf. Zehn Sekunden später, nach der sanftesten Aufzugfahrt, die sie jemals erlebt hatte, gingen die Türen auf. Es sah hier nicht viel anders aus als unten.

Ein weißer steriler Raum, mit weißen Fliesen und weißem Boden, dazu in der Mitte eine gegenwärtig unbesetzte Wärterstation. Harper führte sie daran vorbei zu einer Doppeltür.

Als Erstes traf sie der Lärm. Es klang wie in einem Hallenbad voller Kinder. Der Lärm war so gewaltig, so widerhallend, so alles überstrahlend, dass es schwerfiel, einen klaren Gedanken zu fassen. Wie ein gewaltiger Fischschwarm wogten und wandten sich einzelne Stimmen, verloren sich wieder, gingen in anderen auf und erzeugten ein einziges, unentwirrbares Getöse. Ein Geräusch, das ihr leider vertraut war – in New Hall war es genauso gewesen.

Cara war daher kaum überrascht, als sie, nachdem sie die Doppeltür durchquert hatte, von einem ebenso vertrauten Anblick begrüßt wurde. Sie befanden sich auf einer Metallbrüstung und sahen auf einen großen rechteckigen Innenhof hinab, der an jeder Seite von Zellen gesäumt war; in ihm eine kaum entwirrbare Menschenmenge.

Dort standen Frauen, saßen auf Plastikstühlen, beugten sich über Tische, waren in Brettspiele vertieft, fläzten auf einem zerschlissenen Sofa, verkrochen sich unter Tischen, lungerten auf den Metalltreppen.

Einige der Frauen unten im Kessel bemerkten schnell, dass sie Gesellschaft bekommen hatten, deuteten auf sie und grinsten dreckig. Andere starrten sie nur an. Wieder andere machten ihre Freundinnen auf sie aufmerksam. Bald sahen die meisten Frauen zu ihnen hinauf.

»Ho«, rief eine. »Neue.«

Weitere Köpfe drehten sich in ihre Richtung.

»Achten Sie nicht auf sie«, sagte Harper, während sich Cara beeilte, um auf dem Laufgang nicht den Anschluss zu verlieren. »Die meisten sind harmlos.« Sie waren an der nächsten Treppe angelangt, Harper war schon auf dem Weg nach unten. Darauf hätte Cara liebend gern verzichtet. Sie trat von der Treppe zurück, aber es legte sich eine Hand auf ihre Schulter. Die Hand der Goth.

»Ich hab kein Problem damit, Butcher, ich geh zuerst. Lass mich durch«, sagte sie und lächelte. Dann war sie schon auf der Treppe und nahm zwei Stufen auf einmal – als könnte sie es kaum erwarten.

Butcher.

Die Goth wusste, wer sie war.

Butcher. Die Schlächterin. Der Name, den man ihr in New Hall gegeben hatte. Ihr Ruf eilte ihr voraus. Und die Frauen unten würden ebenfalls wissen, wer sie war.

Trotzdem fand sie irgendwie die Kraft, langsam die Treppe hinunterzugehen. Harper war bereits unten, einige Frauen kamen auf ihn zu – riefen Unverständliches und gestikulierten Unverständliches.

»Meine Damen, ich bitte Sie. Es ist doch nicht das erste Mal, dass Sie Neue zu sehen bekommen.«

Harper bahnte sich seinen Weg, die Frauen wichen zurück. Die Goth und sie folgten und hielten sich so dicht wie möglich hinter Harper.

Einzelne Rufe waren zu hören, einige der Frauen erkannten Cara ebenfalls.

»Da ist die Butcher! Die verdammte Butcher.«

»Die passt ja hervorragend hier rein, die Butcher.«

»Vorsicht, die Butcher geht um. Und hat sogar Gefolge.«

»Die Butcher geht um heut in der Nacht«, begann eine Frau, die zwischen den vielen Gesichtern nicht auszumachen war, einen seltsamen Singsang. »Habt ihr schon eure Liebsten weggebracht?« Das Lied. Das Lied, das sie in New Hall alle gesungen hatten. »Wir sind vielleicht der letzte Dreck. Kinder sind …« Woher kannte die Frau es? War noch jemand aus New Hall hier?

»Halt den Mund«, erklang eine dröhnende Stimme.

Die Frauen verstummten und fuhren herum. Genau wie Cara und die Goth – es blieb ihnen kaum was anderes übrig. Eine Frau in Gefängniskleidung kam die Treppe herunter, die sie eben selbst benutzt hatten.

»Was zum Teufel ist hier los?«

Wieder wurde Cara an der Schulter gepackt, dann zog Harper sie beide durch die Menge.

»Ich lass mir nur kurz mal die Haare machen, und was muss ich sehen, wenn ich zurückkomme?«, rief die Frau. Sie war klein und stämmig und nahm immer nur eine Stufe. »Was ist los hier in meinem Revier?« Sie sang es fast wie eine Gospelsängerin.

Cara war es egal. Sie wollte nur so schnell wie möglich durch die Menge, und wenn die Neue die Aufmerksamkeit der Frauen auf sich lenkte, sollte es ihr recht sein.

Es funktionierte. Problemlos folgten sie Harper zu einer weißen Tür links. Darüber war eine Lampe angebracht. Rot. Als Cara und die Goth sich ihr näherten, wurde sie grün.

»Nur Sie beide und die Wärter in dieser Abteilung haben Zutritt zu Ihrer Zelle«, sagte Harper. »Es ist Ihnen nicht erlaubt, die Zellen der anderen Gefangenen zu betreten. Anderen Gefangenen ist es nicht erlaubt, Ihre Zelle zu betreten. Entsprechend ist Ihnen erlaubt, zu bestimmten Tageszeiten andere Bereiche der Abteilung aufzusuchen – den Hof, den Speisesaal, die Wäscherei, den Duschraum und so weiter –, die jeweiligen Türen öffnen sich wie diese hier. Um zu gewährleisten, dass sich niemand an einem Ort aufhält, an dem er nichts zu suchen hat, schließen sich die Türen hinter Ihnen automatisch und können nicht offen gehalten werden. Auf diese Weise wissen wir zu jedem Zeitpunkt, wo sich die einzelnen Gefangenen aufhalten, und Sie sind voreinander geschützt. Irgendwelche Fragen?«

»Warum haben Sie eine Manschette?«, fragte Cara.

»Wir haben die Manschetten aus den mehr oder minder gleichen Gründen wie Sie«, sagte Harper und hielt das Handgelenk hoch. »Damit sperren wir Türen auf, damit werden unsere Vitalfunktionen überwacht. Aber wir haben auch Schlüsselkarten, die eine Art Generalschlüssel für den ungehinderten Zugang zu den Gemeinschaftsräumen sind.«

Cara und die Goth sahen sich an. Die Goth zuckte mit den Schultern. Es schien sie nicht zu beunruhigen. Aber Cara beunruhigte es. Als wären die Wärter ebenfalls Gefangene.

Kurz herrschte betretenes Schweigen.

Cara würde ganz sicher noch viele Fragen haben, im Moment wollte ihr aber keine einfallen.

»Alles, was Sie brauchen, sollten Sie hier vorfinden«, sagte Harper. »Auf Ihrem Bett ist ein Waschbeutel mit allem Nötigen. Und Ihre Kleidung haben Sie ja schon dabei, wie ich sehe.«

Cara betrachtete das unscheinbare Wäschebündel auf ihren Armen.

Harper sah auf seine Uhr. »Es ist halb vier. Sie müssen Hunger haben. Wir werden Sie heute von den anderen Insassinnen trennen, weil, na ja … Sie haben ja gesehen, wie groß die Aufregung war. Ich werde Ihnen was zu essen bringen lassen, sobald es was gibt, so gegen sechs. Morgen werden wir uns dann darum kümmern, Sie zu integrieren. Es ist nicht so schlecht hier, auch wenn es nicht so aussieht.« Harper wies sie in die Zelle. »Willkommen in North Fern.«

Sie traten durch die offene Tür. Harper blieb davor stehen. Die Tür ging zu. Das mechanische Schloss rastete ein.

Die Goth sah sich mit einem Seufzen um. »Was zum …«

Jetzt drehte sich auch Cara endlich um und musterte ihr neues Zuhause. Die Zelle war klein, gedrängt, aber nicht unerträglich. Es gab zwei schmale Betten, eines an jeder Längsseite – Kunststoffmatratzen und steife lila Decken –, beide gemacht, auf jedem Kopfkissen lag ein Waschbeutel. Zwischen den beiden Betten führte ein schmaler Gang zu einem gemeinsamen Nachttisch.

Als Letztes fand sich in der Zelle eine kleine Nische mit einer Toilette und einem Waschbecken, beides abgetrennt von einer hüfthohen Wand. Jeder normale Mensch hätte sich gesträubt, trotzdem stellte das noch einen Grad an Privatsphäre dar, der ihr seit einiger Zeit verwehrt geblieben war.

Aber das war noch nicht alles. Erst als Cara den Blick über die Wand schweifen ließ, fiel ihr auf, dass es kein Fenster gab. Sie war keineswegs klaustrophobisch, aber das Fehlen eines Fensters störte sie. Vielleicht störte sie aber auch nur, was anstelle des Fensters an der Wand angebracht war. Ein flacher rechteckiger Bildschirm hinter einer Glasscheibe zeigte eine grüne Hügellandschaft unter einem blauen Himmel – nicht unähnlich einem Desktop-Hintergrund am PC. Lichtstrahlen strömten vom Bildschirm in den Raum. Es fühlte sich nicht künstlich an, sondern wie ein ganz normales Fenster in einem ganz normalen Zimmer mitten am Nachmittag.

Das machte die Sache allerdings nicht besser, im Gegenteil, sie fühlte sich nur noch mieser.

Auch die Goth starrte gebannt darauf. »Na, ist das nicht hübsch?«, sagte sie und tippte gegen das Glas vor dem Bildschirm. »Auf jeden Fall ziemlich irre.« Sie setzte sich aufs rechte Bett, offensichtlich, um es für sich in Beschlag zu nehmen. Cara war es egal. »Alles in Ordnung mit dir?«, fragte die Goth.

Cara lächelte verhalten. »Mir geht’s gut.« Sie setzte sich aufs linke Bett – ihr Bett. Unter ihrem Gewicht gab es einen knarrenden Plastiklaut von sich. Es klang so bequem, wie es aussah.

»Wirklich?«, fragte die Goth. »Du zitterst nämlich.«

Cara hob die rechte Hand. Sie zitterte wirklich – sacht vibrierte die Hand wie zu einer lautlosen Melodie. Sie ballte sie zur Faust und legte sie zurück aufs Bett. »Es war ein langer Tag.« Hoffentlich klang das nicht nach lahmer Ausrede, auch wenn es das im Grunde war.

»Stimmt. Ich hätte sogar im Wagen schlafen können, wenn Moyley nicht so … zerflossen wäre.«

»Wir haben sie Niagara genannt«, sagte Cara. »Hat ständig vor sich hin geflennt.«

»Ach, ihr wart in derselben Abteilung? In New Hall.«

»Ja.«

»Sieht so aus, als wäre ich dann die Außenseiterin. Na ja, da ich weiß, wer du bist, sollte ich mich vielleicht mal vorstellen.« Die Goth streckte ihr über den Gang die Hand hin. Cara ergriff sie. »Ich bin Stephanie Barnard.«