Die hier vorgestellte Bundesagentur zur Korruptionsabwehr im Sport (FACSA) ist erfunden. Mög‌lich wäre sie aber. Vielleicht sogar wünschenswert.

Um die Dreifachkrone (Triple Crown) des amerikanischen Galopprennsports zu erlangen, muss ein Pferd das Kentucky Derby, das Preakness Stakes und das Belmont Stakes gewinnen.

Da es Rennen exklusiv für Dreijährige sind, bekommt jedes Pferd nur eine Chance.

Drei Meisterschaftsrennen in einem Zeitraum von ganzen fünf Wochen.

In den mehr als 140 Jahren seit der ersten Aus‌tragung aller drei Rennen haben nur zwölf Pferde das Kunststück fertiggebracht.

Zwischen den Triple-Crown-Siegen von 1978 und 2015 haben dreizehn Pferde zwar die beiden ersten Etappen gewonnen, den anspruchsvollsten Preis im internationalen Sport dann aber doch nicht erlangt.

»Duretika!«

»Ja. Hauptsäch‌lich Diuretika, dazu ein paar Abführmittel.«

»Kein Kokain?«

»Nicht ein Stäubchen.«

»Amphetamine? Oder Ecstasy?«

»Nein. Nichts dergleichen.«

»Mist!«

Das war am darauf‌folgenden Morgen in meinem Büro in der BHA-Zentrale in Mittellondon. Nigel überbrachte Tony und mir die traurige Nachricht vom Inhalt des beschlagnahmten Päckchens.

»Der Polizei schmeckt das weiß Gott auch nicht besonders«, sagte Nigel. »Meinem Kontaktmann zufolge haben sie die Ermitt‌lung eingestellt, Jimmy Robinson ohne Anschuldigung laufen lassen und ihn tausendmal um Verzeihung gebeten. Der Hauptkommissar ist echt sauer und will Paul Maldini dafür noch den Marsch blasen.« Paul Maldini war der Einsatzleiter der BHA – unser Vorgesetzter. »Der Kommissar meint, wir hätten sie wie einen Haufen Amateure aussehen lassen.«

Das stimmte, muss man sagen. Aber wir hatten uns auch selbst blamiert.

Nigel hatte von einem seiner langjährigen Informanten den Tipp bekommen, Jimmy Robinson sei wieder mit Drogen zugange. Vielleicht war es naiv oder voreilig von mir, anzunehmen, es handele sich dabei um verbotene Mittel, aber mit solchen war Jimmy eben schon mal aufgefallen. Ich hatte die Polizei eingeschaltet und nicht lockergelassen, bis der Leiter der National Crime Agency beim Innenministerium eine Abhörgenehmigung für Robinsons Mobiltelefon einholte. So hatten wir erfahren, wann und wo die Übergabe stattfinden sollte.

»Konnten sie Robinson denn gar nichts anhängen?«, fragte Tony.

»Erwerb von Medikamenten ohne Rezept?« Nigel zog die Brauen hoch. »Das ist nicht gerade ein Schwerverbrechen. Sie und ich könnten das einfach übers Internet machen.«

»Wozu dann die Nacht-und-Nebel-Aktion auf einem abgelegenen Rastplatz?«, fragte ich. Aber die Antwort kannte ich schon. Die gekauf‌ten Medikamente fielen zwar nicht unters Betäubungsmittelgesetz, aber sowohl Diuretika wie auch Abführmittel waren laut Rennordnung für Jockeys verbotene Substanzen.

»Hat Jimmy Robinson Gewichtsprobleme?«, fragte ich.

»Hat die nicht jeder Jockey?«, fragte Nigel zurück.

Wohl wahr.

Die Renngewichtsvorgaben hatten nie mit der Zunahme an Körpergröße und Gewicht in der Gesamtbevölkerung Schritt gehalten. Bevor harntreibende Mittel 1999 auf die Liste der verbotenen Substanzen gesetzt wurden, hatten Jockeys aller Klassen sie zur Gewichtskontrolle angewendet.

Ein ehemaliger Champion Jockey hatte mir einmal im Spaß erzählt, er habe jeden Tag zum Frühstück nichts als eine Handvoll Pinkelpillen zu sich genommen. »Das Schlimme war, die haben mir so viel Wasser entzogen, dass ich furchtbare Krämpfe bekam«, sagte er. »Einmal warf mich jemand im Führring aufs Pferd, und ich kriegte wegen der Krämpfe den Fuß nicht ins Eisen. Erst als wir zum Start geruckelt waren, ging es dann.«

Ein anderer erzählte mir von regelmäßig und päckchenweise eingenommenen Abführmitteln. »Explosionsartige Entladung«, meinte er lachend. »Ich hätte die Decke bespritzt, wenn ich nicht aufgepasst hätte.«

Auf meine Frage, was die Jockeys denn jetzt nach dem Verbot dieser Mittel machten, antwortete er: »Finger in den Hals, mein Freund. Man frisst die Hungerschmerzen weg und lässt dann alles wieder hochkommen, damit man nicht zunimmt. Klug ist anders.«

»Bestimmt nicht gut für die Zähne.«

»Zähne?« Noch ein Lachen. »Pfeif drauf. Die schlägt man sich bei irgendeinem Sturz sowieso aus.«

Ich kam auf die vorliegende Angelegenheit zurück.

»Jimmy musste doch klar sein, dass wir ihn auf Diuretika testen würden«, sagte ich.

»Laut Polizeilabor haben wir hier was Neues. Ein Thiazid zwar, was immer das heißt, aber ein synthetisches. Vielleicht dachte Jimmy, davon sieht man im Test nichts. Und vielleicht hat er recht.«

»Warum kommt die Pharma-Industrie mit immer neuen, dubiosen Präparaten an?«, seufzte ich. »Ist denen nicht klar, dass wir versuchen, die Betrügerei zu unterbinden?«

»Anscheinend nehmen Millionen Herzkranke und unter Bluthochdruck Leidende tagtäg‌lich harntreibende Mittel ein.«

»Ich gehöre auch dazu«, sagte Tony kleinlaut und tippte sich an die Jackentasche.

Man konnte den Pharma-Unternehmen wohl nicht gut vorwerfen, dass sie uns das Leben schwer machten, wenn sie es Millionen Menschen erleichterten.

Ich seufzte erneut. »Warum ist denn der Lieferant ge‌türmt? Und warum hat er ein Messer gezückt?«

»Er behauptet, nicht gewusst zu haben, was in dem Päckchen war«, sagte Nigel.

»Dann haben sie ihn also gefasst?«

»Mein Polizeikontakt sagt, der Mann ist mit erhobenen Händen aus dem Wald spaziert, als er die Hunde kommen hörte. Das Messer hatte er natür‌lich entsorgt, und die Polizei war nicht bereit, im großen Stil nach einer nicht benutzten Waffe zu suchen. Der Mann behauptet, er sei nur Mittelsmann gewesen und habe das Päckchen für einen Freund überbracht.«

»Warum ist er dann abgehauen?«

»Man hätte ihm gesagt, es seien Medikamente drin, und er sei von Betäubungsmitteln ausgegangen.«

Da war er nicht der Einzige.

Umso erleichterter war ich jetzt, dass Tony auf dem Rastplatz kein »Schießeisen« dabeigehabt hatte. Ich konnte mir vorstellen, was für einen Wirbel es gegeben hätte, wenn jemand bei der Weitergabe zugelassener Arzneimittel erschossen worden wäre.

Der Wagen des Mannes war in einem kriminaltechnischen Labor überprüft worden, und laut Nigels Polizeispezi hatten sich keine verbotenen Substanzen gefunden. Der Mann durf‌te ihn jederzeit abholen.

Das Telefon auf meinem Schreibtisch klingelte.

»Jef‌f, hier ist Paul Maldini«, sagte die Stimme in der Leitung. »Kommen Sie bitte sofort in mein Büro.«

O Gott, dachte ich. Der Hauptkommissar hat ihn angerufen.

»Schon unterwegs«, sagte ich.

»Und bringen Sie Tony mit.«

»Nigel auch?«, fragte ich.

»Nein. Nur Sie und Tony.«

Seltsam, dachte ich. Nigel und ich waren für die traurige Geschichte verantwort‌lich gewesen, nicht Tony. Der hatte das Debakel nur mitangesehen und nichts dafür gekonnt. Ungerecht, dass er jetzt mit mir vors Erschießungskommando treten sollte.

Tony und ich gingen durch den Flur zu Pauls Büro. Es kam mir vor, als wären wir zwei wegen Rauchens hinterm Fahrradunterstand zum Rektor bestellte, missratene Schüler – ein mehr als mulmiges Gefühl.

»Ah, rein mit euch, Herrschaften«, sagte Paul, als ich klopf‌te und die Tür öffnete. »Nehmen Sie Platz«. Er wies auf die beiden Stühle vor seinem Schreibtisch.

Mussten die Verurteilten ihre Strafe nicht immer stehend entgegennehmen?

Tony und ich setzten uns.

»Also, Jef‌f«, sagte Paul lächelnd und wies mit einer Kopfbewegung auf Tony. »Tony möchte Sie etwas fragen.«

»Bitte?« Ich hatte keine Ahnung, was los war.

»Ich hätte gern, dass Sie in die Staaten kommen«, sagte Tony halb zu mir gewandt.

»Bitte?«, sagte ich noch einmal. »Sind wir nicht wegen der Jimmy-Robinson-Geschichte hier?«

»Nein«, sagte Paul.

»Hat Sie der Hauptkommissar nicht angerufen?«, fragte ich.

»Doch, hat er«, erwiderte Paul. »Und er war auch ziem‌lich ungehalten. Also hab ich ihn mal daran erinnert, was wir schon alles richtig gemacht haben und dass wir schließ‌lich in gutem Glauben ihre Hilfe angefordert hatten. Wir bräuchten uns für nichts zu entschuldigen.«

»Und was hat er darauf geantwortet?«, fragte ich.

»Nichts weiter.« Paul lachte, als fände er die Erinnerung lustig. »In Zukunft sind sie vielleicht nicht mehr so hilfsbereit, aber damit können wir leben. Genug davon. Tony hat gestern Abend mit mir gesprochen, und gerade haben mir der Direktor und der Präsident ihre Einwilligung zu dem Vorschlag gegeben.«

»Welchem Vorschlag?«, fragte ich verwirrt.

Ich kam mir vor wie in einem Paralleluniversum. Ich hatte eine kräftige Standpauke erwartet, und Paul Maldini, der Mann, der so leicht in die Luft ging, lächelte mich an und scherzte, als wäre ich der Hit des Monats.

»Ich möchte, dass Sie mitkommen und für mich arbeiten«, sagte Tony.

Ich drehte mich um und starrte ihn an.

»Auf Dauer?«

»So lange wie nötig«, erwiderte er.

»Nötig wozu?«

»Fangen wir vorne an«, sagte Tony. »Aber was ich erzähle, ist streng vertrau‌lich. Nicht mal der BHA-Präsident und der Direktor sind genau im Bilde. Verstehen wir uns?«

»Vollkommen«, sagte ich, auch wenn er mir zu viel Aufhebens machte. Für mich als ehemaligen Nachrichtenof‌fizier war Geheimhaltung etwas Selbstverständ‌liches.

»Sie wissen, dass ich Stellvertretender Direktor der FACSA bin, einer Bundesagentur, die sich der Korruptionsabwehr im Sport verschrieben hat.« Er sprach FACSA als Wort aus, nicht als fünf Einzelbuchstaben.

Ich nickte.

»Unser besonderes Anliegen ist es, das organisierte Verbrechen aus dem US-Galopprennsport herauszuhalten. Wir haben in den USA ja keine staat‌liche Rennsportbehörde wie die BHA. Jeder Bundesstaat hat seine eigenen Regeln und muss sie auch selbst durchsetzen. Meine Agentur ist eine bundesweite Anlaufstelle im Kampf gegen die Korruption, und ein wesent‌licher Teil unserer Bemühungen gilt der Vollblutindustrie – der Zucht wie auch den Rennen. Wir haben dafür eine eigene Abtei‌lung.«

»Ja«, sagte ich. Das alles wusste ich schon aus meinen Gesprächen mit Tony in den letzten vierzehn Tagen. »Aber was hat das mit mir zu tun?«

Tony sah sich um, als wollte er sichergehen, dass niemand lauerte oder lauschte. Und er senkte die Stimme.

»Seit einiger Zeit hege ich den Verdacht, dass wir einen Informanten in unseren Reihen haben.«

»Mhm«, sinnierte ich. »Korruption in einer Anti-Korruptions-Agentur. Das ist nicht gut.«

»Allerdings«, sagte Tony.

»Woher wissen Sie das denn?«, fragte ich.

»Ich weiß es nicht«, antwortete Tony. »Ich habe nur den Verdacht. Mein Rennsportteam hat bei mehreren Einsätzen feststellen müssen, dass Beweismittel kurz vor dem Zugriff beseitigt worden waren. Anfangs hielt ich das für Zufall, aber es ist zu oft passiert.«

»Was für Einsätze waren das?«, fragte ich.

»Zuletzt eine Razzia im Stall eines Trainers, der nach unseren Erkenntnissen illegale Einwanderer als Pfleger beschäftigte, hauptsäch‌lich Mexikaner, und sie unterm Mindestlohn in bar bezahlte, um Lohnsteuer und Sozialversicherung zu umgehen. Wir hatten unsere Hausaufgaben gemacht und waren ziem‌lich sicher, den Trainer zu überführen. Wir brauchten nur die Illegalen bei ihm anzutreffen.«

»Aber es waren keine da?«, fragte ich.

»Nicht einer. Verschwunden wie Nebel in der Sonne.« Tony zeigte uns seine leeren Hände. »Ein andermal gab ein verärgerter ehemaliger Angestellter uns den Tipp, dass eine Pferdefarm in Maryland einem neugeborenen Fohlen ein nicht freigegebenes Antibiotikum in Kombination mit Wachstumshormonen verabreichte, um zu sehen, ob das Fohlen davon schneller wuchs und größer wurde. Diese Praxis verstößt gegen das US-Tierschutzgesetz, aber uns betrifft sie, weil sie auch einen Betrug am zukünftigen Käufer des Fohlens darstellt. Das Team stand also eines Tages im Morgengrauen vor der Tür, um den Hof zu durchsuchen und Blutproben für eine Analyse zu entnehmen.«

»Was haben sie gefunden?«, fragte ich.

»Das Fohlen war eingeschläfert worden und sein Kadaver eingeäschert.«

»Hat die Farm einen Grund genannt?«

»Schon. Das Pferd hätte ausgeschlagen und sich ein Bein gebrochen, oder so einen Quark. Aber die Grube war noch glühend heiß vom Feuer. Sie mussten das arme Tier in der Nacht verbrannt haben.«

»Es könnte ein Zufall gewesen sein«, sagte ich. »Das kommt vor.«

»Wären es nur diese beiden Fälle gewesen, vielleicht, aber es gab noch mehr, zum Beispiel einen Brand, dem Stunden vor ihrer Beschlagnahmung praktischerweise sämt‌liche Computer im Büro eines illegalen Buchmachers zum Opfer gefallen sind.«

»Brandstiftung?«

Tony verdrehte die Augen. »Nicht nachzuweisen.«

»Haben Sie nach einer undichten Stelle geforscht?«

»Of‌fiziell nicht. Aber der Direktor und ich haben unsere interne und externe Kommunikation einer Prüfung unterzogen. Die E-Mail- und Telefonunterlagen aller Mitarbeiter, die vorab über die Einsätze informiert waren, wurden heim‌lich überprüft, aber ohne brauchbares Ergebnis.«

»Wie viele Leute wussten denn vorher Bescheid?«

»Um die zwanzig.«

»Warum so viele?«

»Zum Rennsportteam gehören acht Außendienstler und ein halbes Dutzend Sachbearbeiter. Dazu kommen drei oder vier leitende Angestellte wie ich, die vollständig informiert sind. Und der Direktor. Sie alle wissen bei Einsätzen vorab Bescheid. Entweder als an der Planung Beteiligte oder als Entscheider, die grünes Licht geben.«

»Das sind viel zu viele«, sagte ich. »Wenn zwei ein Geheimnis kennen, ist es keins mehr, noch viel weniger bei zwanzig. Die Planung sollte bei höchstens zwei oder drei Entscheidern liegen, und die an der Razzia Beteiligten sollten erst unmittelbar vor dem Einsatz instruiert werden und erfahren, wohin es geht, damit nichts mehr durchsickern kann.«

Tony sah leicht verlegen auf seine Hände.

»Wir sind relativ neu im Geschäft«, sagte er. »Offensicht‌lich haben wir noch viel zu lernen.«

»Ich soll also kommen und euch zeigen, wie’s gemacht wird«, sagte ich halb im Scherz.

»Das wäre eigent‌lich nicht schlecht«, sagte Tony ernst, »aber jetzt möchte ich vor allem, dass Sie mitkommen und unsern Maulwurf finden.«

»Warum ich?«, fragte ich.

Tony und ich saßen hinter geschlossener Tür wieder allein in meinem Büro. Trotzdem unterhielten wir uns leise.

»Aus verschiedenen Gründen«, sagte Tony. »Hauptsäch‌lich, weil Sie wissen, was Sie tun, und als Außenstehender über jeden Verdacht erhaben sind. Ich bin extra nach London gekommen, um Sie anzuwerben. Aber ich wollte mir sicher sein. Deshalb habe ich Sie in den vergangenen zwei Wochen gut beobachtet, und jetzt bin ich überzeugt, Sie sind der Richtige. Sie sind zielstrebig, willensstark, und vor allem haben Sie die Ruhe weg. Gestern haben Sie eindrucksvoll demonstriert, dass Sie einen kühlen Kopf bewahren können, wenn alle anderen ringsum ins Flattern kommen, darunter auch ich.«

»Ich gebe mir Mühe«, sagte ich.

Als Nachrichtenof‌fizier in Afghanistan hatte ich den Auf‌trag, Informationen von regionalen Stammesführern einzuholen, deren Hass auf die Taliban ihren Hass auf die Briten meist nur um ein Weniges übertraf. Die Zusammenkünfte waren brandgefähr‌lich, ein falsches Wort oder eine falsche Bewegung konnte eine verhängnisvolle Schießerei auslösen. Ruhe zu bewahren war bild‌lich gesprochen und buchstäb‌lich lebenswichtig.

»Bestimmt gibt es in Ihrem Verband aber doch jemanden, der eine bessere Ausgangsposition hat, um die undichte Stelle zu finden?«

»Ich brauche jemanden, der sich in der Rennsportindustrie auskennt.«

»Ich kenne den britischen Rennsport«, sagte ich, »nicht den amerikanischen.«

»Egal«, sagte Tony. »Während meines Besuchs habe ich festgestellt, dass der Galopprennsport hier ganz ähn‌lich läuft wie in den Staaten und den gleichen Anreiz bietet, das System zu knacken.«

»Da bin ich mir nicht so sicher«, sagte ich. Ich hatte in den Vereinigten Staaten schon mal Urlaub gemacht, und mir war alles ganz anders vorgekommen – größer, greller und draufgängerischer.

Aber so leicht gab sich Tony nicht geschlagen.

»Jef‌f, ich brauche Ihre Hilfe. Ein korruptes Element in einem Korruptionsabwehrverband, das ist wie ein Krebs. Man muss ihn rausschneiden, sonst wächst er, breitet sich aus und zerstört den ganzen Körper.«

Sein Bild war mir sehr eingängig – meine Schwester hatte Krebs.

»Ich habe aber doch keine Ahnung, wie Ihre Agentur arbeitet.«

»Das betrachte ich als Vorteil. Sie werden nicht vom Protokoll und vom Prozedere geblendet. Sie können sich unvoreingenommen alles ansehen und wissen, worauf Sie achten müssen. Jemanden von meinem Rennsportteam kann ich schlecht fragen – womög‌lich wende ich mich gerade an den, den wir suchen.«

»Trauen Sie denn keinem?«

»Eigent‌lich schon, dachte ich. Ich hab sie alle selbst ausgesucht. Die Hälfte kommt vom Militär, die anderen von der Polizei. Vor einem Jahr hätte ich jedem Einzelnen mein Leben anvertraut. Jetzt würde ich mit keinem durch eine dunkle Gasse laufen.«

Es erstaunt mich immer wieder, wie hauchdünn und zerbrech‌lich Vertrauen sein kann. Jede Beziehung, in der Arbeit wie im Spiel, braucht eine Vertrauensbasis, und doch kann schon ein einziges Wort, eine unbedachte Hand‌lung, alles, was im anderen Zweifel sät, dieses Vertrauen im Nu wegfegen. Und ist es einmal weg, lässt es sich schwer wiederherstellen. Fragen Sie einen Scheidungsanwalt. Nicht fehlende Liebe treibt die meisten Paare auseinander, sondern fehlendes Vertrauen.

»Es gibt aber doch sicher andere Leute, die Sie fragen können, jemanden von einer anderen Organisation wie FBI oder CIA vielleicht?«

»Mög‌lich«, sagte er. »Aber wissen die, wonach sie schauen müssen? Außerdem legen wir bei der FACSA Wert auf unsere Unabhängigkeit. Wir mussten im Kongress viel Überzeugungsarbeit leisten, um eine eigene Agentur zu bekommen, statt nur eine Unterabtei‌lung im FBI zu werden. Weder unser Direktor noch ich möchte jetzt dort zu Kreuze kriechen und zugeben, dass es ein Fehler war.«

»War es denn einer?«, fragte ich.

»Keineswegs. Die FACSA untersteht direkt dem Bundesanwalt und dem Justizministerium, genau wie die DEA und das ATF, und ich möchte, dass es auch so bleibt.«

»DEA und ATF?«

»Drogenbehörde und Amt für Alkohol, Tabak, Schusswaffen und Sprengstoff.«

»Die Yankees und ihre Abkürzungen«, sagte ich lachend.

»Seien Sie froh, dass Sie nicht fürs Medizinische Versorgungsamt der Navy arbeiten. Die kürzen sich BUMED ab.«

»Das ist jetzt ein Scherz.«

»Nein. Ich fahre auf dem Weg zur Arbeit täg‌lich daran vorbei.«

»In Washington?«, fragte ich.

»Auf der der anderen Seite des Potomac in Virginia. Wir sitzen in Arlington, nicht weit vom Flughafen. In Washington sind Immobilien für die Regierung mittlerweile zu teuer. Selbst das FBI will raus.«

Hatte ich Lust auf ein paar Frühlingstage in Virginia? Vom Washingtoner Kirschblütenfest hatte ich schon gehört. Ob das noch lief?

»Okay«, sagte ich. »Erklären Sie mir, was zu tun ist.«

»Amerika?«

»Ja.«

Ich telefonierte mit meiner Schwester Faye. Der Krebskranken.

»Wie lange?«

»Das weiß ich noch nicht genau«, sagte ich. »Hoffent‌lich nicht zu lange.«

So lange wie nötig, hatte Tony gesagt.

»Machst du Urlaub?«

»Nein. Ich soll die Bundesagentur zur Korruptionsabwehr verstärken. Ihr Stellvertretender Direktor war drei Wochen bei uns in der BHA, und dafür flieg ich jetzt rüber.«

»Wann denn?«, fragte sie.

»Ich bin schon in Heathrow. Mein Flug geht in einer Stunde.«

»Das kommt aber ziem‌lich plötz‌lich.«

»Ja«, sagte ich. »Ich weiß es selbst erst seit zwei Tagen. Ich hätte anrufen sollen, aber wie das so geht, ich musste alles Mög‌liche vorbereiten.«

»Fliegt Henrietta mit?«

»Nein«, sagte ich.

Es war still am anderen Ende, während Faye darauf wartete, dass ich meine Antwort ausführte. Das tat ich nicht.

»Ist es vorbei?«, fragte sie schließ‌lich.

»So gut wie. Wir leben in verschiedenen Welten.«

Henrietta war in den vergangenen Monaten meine Freundin gewesen. Eine s‌türmische Romanze, die fast so schnell abgekühlt war, wie sie begonnen hatte. So war das Leben.

»Weiß sie, dass du wegfährst?«, fragte Faye.

»Ich habe es ihr gestern Abend gesagt«, antwortete ich. »Ich glaube, sie war erleichtert.«

»Es tut mir leid.«

Mir tat es auch leid. Es hatte aber keinen Zweck, mit etwas weiterzumachen, das nicht funktionierte.

»Außerdem verpasst du Quentins Geburtstag.«

Quentin war Fayes Mann, mein Schwager, und dass ich seinen Geburtstag verpasste, würde mich anders als die Sache mit Henrietta nicht um den Schlaf bringen.

»Wann ist das?«

»Nächstes Wochenende«, sagte Faye. »Ich wollte dich einladen.«

»Er kriegt eine Karte von mir.«

»Gut.«

Sie wirkte abgelenkt, als wäre sie mit den Gedanken woanders.

»Ist alles okay?«, fragte ich.

»Aber ja.«

Etwas an ihrem Tonfall legte mir nahe, dass keineswegs alles okay war.

»Geht’s dir gut?«

Eine sch‌lichte Frage voll unausgesprochener Nuancen.

Wieder war es still in der Leitung.

»Faye, was ist los?«, fragte ich ernst.

»Angeb‌lich ist es kein Grund zur Besorgnis.«

»Was ist kein Grund zur Besorgnis?«, fragte ich mit Angst im Herzen.

»Ich fühle mich etwas angeschlagen in letzter Zeit.« Sie lachte gezwungen. »Nicht, dass das von meinem Normalbefinden der letzten Jahre groß abweicht. Ich war also beim Onkologen, und er hat ein paar Tests und einen Scan gemacht. Gestern kamen die Ergebnisse.«

Sie hielt inne.

»Und?«

»Ich hab einen neuen Fleck auf der Leber.«

Du lieber Gott, dachte ich, lässt die elende Krankheit sie denn gar nicht mehr in Ruhe?

»Was hat der Arzt genau gesagt?«, fragte ich.

»Dass ich mir deswegen keine Sorgen machen muss, aber ich mache mir natür‌lich trotzdem welche. Ich bekomme noch eine Runde Chemo und vielleicht etwas Strahlentherapie. Worauf ich mich nicht gerade freue.«

»Das tut mir so leid, liebe Faye. Vielleicht sollte ich nicht fahren.«

»Unsinn. Natür‌lich fährst du. Die Chemo kann sowieso frühestens in einer Woche losgehen, da ich etwas erkältet bin und mich erst davon erholen soll. Anscheinend verringern die Medikamente für die Chemo näm‌lich die Zahl meiner weißen Blutkörperchen, und die brauche ich, um die Erkältung abzuwehren. Bevor es schlimm wird, bist du wieder da. Mir passiert schon nichts. Versprochen.«

Wollte sie mich überzeugen oder sich selbst?

»Falls du mich brauchst, kann ich ja zurückfliegen. Ein Anruf genügt.«

»Danke, aber ich glaub, es geht schon. Ich bin groß und kann selbst auf mich aufpassen. Fahr du und lass es dir gutgehn.«

Ich war mir ziem‌lich sicher, dass ich keine Vergnügungsreise vor mir hatte, behielt das aber für mich.

»Ich ruf dich an, sobald ich weiß, wo ich wohne. Die Agenturzentrale ist in Virginia, nicht weit von Washington.«

»Dann grüß den Präsidenten von mir«, sagte Faye und lachte diesmal etwas fröh‌licher dabei.

»Mach ich.«

Mein Flug landete am Samstagnachmittag um Viertel nach zwei Washingtoner Zeit auf dem Dulles Airport.

Ich hatte mir das Klima von Virginia auf einer amerikanischen Wetter-Website angesehen. Die Durchschnittstemperatur lag bei 17 Grad am Monatsanfang und 22 Grad am Monatsende. Aber sie schwankte regelmäßig zwischen unter 10 und 32 Grad.

Das hieß für mich, ich würde von Shorts und T-Shirts bis zu Schal und Handschuhen praktisch alles einpacken müssen, den ganzen Kleiderschrank bis auf die Skikluft. Auch mein Verkleidungssortiment hatte ich mitgenommen. Man konnte nie wissen. Zum Glück ließ die Business Class ziem‌lich viel Gepäck zu.

Tony hatte bei der Amerikanischen Botschaft in London Wunder gewirkt und innerhalb vierundzwanzig Stunden eine Empfeh‌lung und das erforder‌liche Arbeitsvisum für Nichteinwanderer beschaff‌t. So kam ich, abgesehen von der üb‌lichen langen Warteschlange, ohne Schwierigkeiten durch Einreisekontrolle und Zoll.

In der Ankunftshalle erwartete mich sogar ein Fahrer mit einem iPad, auf dem in Großschrift HINKLEY stand.

»Das bin ich«, sagte ich und ging zu ihm.

»Willkommen in Amerika.« Er nahm mir den Rollkoffer ab. »Ich stehe auf dem Parkplatz auf der anderen Straßenseite.«

Ich folgte ihm aus dem Flughafengebäude ins helle Sonnen‌licht.

Heute ist offenbar ein 30-Grad-Tag, dachte ich, als ich in der prallen Sonne sofort zu schwitzen anfing. Man vergisst leicht, dass Washington viel weiter süd‌lich liegt als London. Bis auf Alaska liegt kein Teil der Vereinigten Staaten so weit nörd‌lich wie die Britischen Inseln, und Washington liegt auf demselben Breitengrad wie die Hauptstadt Portugals. Vielleicht brauchte ich den Schal und die Handschuhe doch nicht.

Erfreu‌licherweise war der Wagen klimatisiert, und der Fahrer kannte im Gegensatz zu mir den Weg. Er brachte mich zu einem Hotel in Arlington, wo sich das Empfangspersonal meiner annahm.

»Ein Mr Andretti hat heute Morgen für Sie reserviert«, sagte die junge Frau an der Rezeption. »Er hat nicht gesagt, wann Sie abreisen.« Sie zog fragend die Brauen hoch.

»Stimmt«, sagte ich. »Das weiß ich noch nicht.«

Meine Unterkunft war eher eine Suite als ein normales Hotelzimmer, aufgeteilt in Wohnzimmer, Schlafzimmer, kleine Küche und Bad. Die Fenster gingen aufs Pentagon, den Nationalfriedhof von Arlington und den Potomac River, und in der Ferne waren deut‌lich das Lincoln Memorial und die übrige berühmte Silhouette Washingtons zu sehen.

Während ich die fabelhafte Aussicht in mich aufnahm, hatte ich gemischte Gefühle. Einerseits fand ich es spannend, in einer neuen Umgebung zu sein, mit einer neuen Aufgabe unter mir unbekannten Menschen, genau das, wonach ich mich gesehnt hatte, andererseits wurde mir plötz‌lich bewusst, vor welch einer Riesenherausforderung ich stand.

Ich hatte die FACSA recherchiert und zu meiner Verblüffung festgestellt, dass sie über achthundert Bundesagenten hatten und fast zweitausend andere Angestellte, hauptsäch‌lich in der Zentrale in Virginia. Sogar das Galopprennsportteam, mit die kleinste Abtei‌lung des Ganzen, war größer als unsere Mannschaft bei der BHA.

Wie sollte ich da einen Maulwurf entdecken?

Ein Klopfen an der Tür riss mich aus meinem Tagtraum. Es war Tony.

»Grüß Sie, Jef‌f«, und er gab mir die Hand. »Alles in Ordnung?«

»Bestens«, sagte ich. »Guter Flug, und hier ist es sehr komfortabel.« Ich winkte ins Zimmer.

Er lächelte. »Brauchen Sie irgendwas?«

»Ja«, sagte ich. »Informationen. Insbesondere brauche ich die Personalakten Ihres Rennsportteams und das Ergebnis Ihrer Kommunikationsüberprüfung.«

Er nickte, machte aber ein besorgtes Gesicht.

»Ob ich die Personalakten besorgen kann, weiß ich nicht.«

»Sie sind der Stellvertretende Direktor«, sagte ich. »Vor Ihnen sind die Akten ja wohl nicht geheim.«

»Vertrau‌lichkeit ist nicht das Problem; ich möchte nicht, dass irgendjemand erfährt, weshalb Sie hier sind, auch nicht die Personalabtei‌lung.«

»Diese Informationen brauche ich nun mal, Tony. Sonst vergeude ich meine Zeit. Ich sollte sie mir wirk‌lich ansehen können, bevor ich am Montag in Ihrer Zentrale erscheine.«

»Ich kümmere mich drum. Sonst noch was?«

»Ja. Ich brauche auch Auskunft über Ihre sämt‌lichen Einsätze, ob sie Ihnen verdächtig vorkamen oder nicht. Es muss einen gemeinsamen Nenner geben. Und Sie müssen jederzeit für mich erreichbar sein.«

»Ich gebe Ihnen meine private Handynummer«, sagte Tony. »Kontaktieren Sie mich niemals in der Agentur, weder persön‌lich noch über die Agenturkanäle.«

»Ich dachte, ich bin als Ihr Gast hier, so wie Sie bei der BHA meiner waren.«

»Von meinem BHA-Besuch wusste bei der FACSA niemand außer dem Direktor. Für alle anderen war ich mit meiner Frau Harriet zum Jahresurlaub auf Europareise. Ihre Deckgeschichte ist, dass Sie im Rahmen eines internationalen Austauschprogramms für Strafverfolgungsbehörden einfach hier sind, um unsere Arbeitsmethoden kennenzulernen.«

»Die BHA ist doch keine Strafverfolgungsbehörde.«

»Aber so gut wie. Das Austauschprogramm war das Beste, was dem Direktor und mir eingefallen ist. In allen Bundesagenturen gibt es Beobachter aus dem Ausland, besonders von da, wo die USA beim Aufbau der Exekutivorgane behilf‌lich sind wie im Irak und in Afghanistan. Unsere Mitarbeiter sind also Besuch gewöhnt, bloß hätten Sie als solcher keinen direkten Zugang zum Vizedirektor. Sie dürfen mich also nur über mein privates Handy kontaktieren. Und sprechen Sie mit niemandem je über meinen Londonaufenthalt. Auf keinen Fall. Unser Freund, der Maulwurf, soll ja nicht beunruhigt werden.«

Er sagte das in einem Tonfall, dass sich mir die Nackenhaare sträubten.

»Was verschweigen Sie mir?« Ich sah ihm direkt in die Augen.

Er wandte sich ab.

»Also?«, hakte ich nach.

»Es hat vielleicht nichts damit zu tun.«

»Was hat nichts damit zu tun?«

Er sah mich wieder an.

»Sie sind nicht der Erste, den wir um Hilfe ersucht haben.«

»Wer ist der andere?«, fragte ich.

»War«, sagte Tony. »Er ist tot. Im Dezember bei einem Unfall auf der I-95 süd‌lich von Baltimore ums Leben gekommen.«

»Unfall? Oder gewollt?«

»Die Polizei Maryland hat das eingehend untersucht. Sie gelangte zu dem Schluss, dass er spät abends auf der Heimfahrt eingeschlafen ist. Sein Wagen kam von der Straße ab, fuhr gegen einen Baum und ging in Flammen auf. Toxikologische Untersuchungen ergaben, dass er getrunken hatte.«

»Hat Ihre Agentur keine eigene Untersuchung veranlasst?«, fragte ich.

»Wie denn?«, sagte Tony. »Es ist ja in Maryland passiert.«

»Wer war der Mann?«

»Er hieß Jason Connor, ein Journalist. Schrieb für Sports Illustrated über Pferderennen.«

Ich nickte. Davon hatte ich gehört.

»Zuerst ging Connor im Oktober zur NYRA, weil ihm das Herbstmeeting in Belmont nach Blutdoping roch. Er hatte in einem Trainingsstall auf der Rennbahn verdächtige Transfusionsgeräte gesehen.«

»NYRA?« Ich sprach es genau wie Tony als Wort aus.

»New York Racing Association. Sie beaufsichtigen die Pferderennen auf den drei Bahnen im Staat New York. NYRA hat sich an uns gewandt. Wir haben in dem Stall eine Razzia gemacht und rein gar nichts gefunden. Der Laden war offensicht‌lich dampfgereinigt worden. So einen blitzsauberen, keimfreien Stall hatte ich noch nie gesehen. Man hätte von sämt‌lichen Boxenböden essen können. Und die Pferde waren, wie es hieß, zur Erho‌lung nach Kentucky geschickt worden. Ich bitte Sie. Einige sollten in derselben Woche noch auf der Bahn starten. Das Ganze war Schmierentheater.«

Tony schüttelte den Kopf.

»Jason Connor war außer sich. Ihm ging es natür‌lich um einen Exklusivbericht für sein Blatt, und daraus wurde jetzt nichts. Er machte sowohl die Agentur wie auch NYRA für das Info-Leck verantwort‌lich. Zunächst taten wir seine Anwürfe als Wutgezeter ab, doch dann sah ich mir an, wie oft unsere Einsätze ein Schlag ins Wasser waren, kam auf ihn zurück und bat ihn um Hilfe.«

»Und jetzt meinen Sie, sein Tod hing damit zusammen?«

»Der oberste Gerichtsmediziner von Maryland hat auf Unfalltod erkannt, aber solche Zufälle sind nichts für mich. Gerade am Tag seines Todes war Jason Connor auf der Rennbahn Laurel Park gewesen, um einen Pferdepfleger zu befragen, der vorher in dem Stall in Belmont gearbeitet hatte.«

»Was hat der Pfleger denn gesagt?«

»Keine Ahnung. Connor konnte darüber nicht mehr berichten, und der Pfleger ist seither verschwunden. Was nicht so ungewöhn‌lich ist. Es passiert die ganze Zeit. Wahrschein‌lich war er ein illegaler Einwanderer, den die öffent‌liche Aufmerksamkeit weggeschreckt hat.«

»Haben Sie nicht versucht, ihn zu finden?«

»Klar. Aber mit der Buchführung der Trainer auf der Rennbahn hapert’s manchmal. Jedenfalls basierte die Arbeitserlaubnis des Pflegers auf gefälschten Papieren für einen sechsundzwanzig Jahre alten Mexikaner namens Juan Martinez. Martinez ist der mit Abstand häufigste Nachname in Mexiko, weit häufiger als Smith hier bei uns. Und sie hatten noch nicht mal ein Foto.«

»Wer hat denn gesucht?«, fragte ich.

»Wie meinen Sie das?«

»War es jemand von Ihrer Agentur?«

»Ich habe selbst nach ihm gesucht«, sagte Tony. »Ich war mal Zivilfahnder in der Bronx. Ich schätze, ich weiß noch, wie es geht, aber das war eine Sackgasse.«

»Wer von der Agentur wusste also über Jason Connor Bescheid?«

»Dass er zur NYRA gegangen war, wusste die ganze Rennsportabtei‌lung. Das war allgemein bekannt. Mit Hilfe seiner Informationen hatten wir den Einsatz geplant.«

»Wer wusste, dass er Ihnen auch helfen sollte, die undichte Stelle zu finden?«

»Eigent‌lich nur der Direktor, der Chef der Rennsportabtei‌lung und ich.«

»Wer ist der Chef der Rennsportabtei‌lung?«

»Norman Gibson. Ein ehemaliger Cop aus Chicago.«

»Trauen Sie ihm?«

»Würde ich meinen.«

»Kennt er den wahren Grund, weshalb ich hier bin?«, fragte ich.

»Nein.«

»So ganz trauen Sie ihm also doch nicht«, sagte ich. »Wie steht’s mit dem Direktor der FACSA? Trauen Sie ihm eher?«

»Dem würde ich mein Leben anvertrauen«, sagte Tony.

»Meins auch?«

Die Geschichte sah plötz‌lich hochriskant aus. Ganz gleich, zu welchem Ergebnis Marylands oberster Gerichtsmediziner gekommen war, für Tony hing der Tod von Jason Connor mit der Suche nach der undichten Stelle in der Agentur zusammen. Und ich hielt auch nichts von Zufällen.

»Warum haben Sie mir das alles nicht in London erzählt?«, fragte ich.

Tony sah verlegen aus. »Ich weiß nicht. Vielleicht hatte ich Angst, Sie würden dann nicht mitkommen.«

Offensicht‌lich kannte er mich schlecht.

»Okay«, sagte ich und klatschte in die Hände. »Wie es aussieht, müssen wir mehr für unsere Sicherheit tun. Zunächst mal sollten Sie jetzt nicht hier sein, damit gehen wir ein unnötiges Risiko ein.«

»Ich habe keinem gesagt, dass ich hierher will, nicht mal Harriet.«

»Egal«, sagte ich. »Sie sind der Vizedirektor einer Behörde mit über zweitausend Mitarbeitern. Ihre Zentrale ist weiter oben an der Straße. Auch an einem Samstag könnte ein Angestellter beim Gassigehen mit dem Hund gesehen haben, wie Sie hier rein sind. Er könnte das ganz nebenbei gegenüber einem Kollegen erwähnen und so weiter. Man kann nie wissen, wer zusieht oder zuhört.«

Tony nickte.

»Es war auch schon falsch«, sagte ich, »bei der Hotelreservierung Ihren Namen anzugeben. In der Rezeption hieß es, ein Mr Andretti habe das Zimmer reserviert.«

»Ich musste per Kreditkarte bestätigen.«

»Mit Ihrer privaten?«

»Mit der der Agentur.«

»Wer hat Zugang zu den Kreditkartenauszügen?«

»Ich muss sie für die Buchhaltung abzeichnen.«

»Und wenn sich jemand über die Rechnung für ein so nah an der Zentrale gelegenes Hotel wundert?«

»Dann sage ich, wir hatten einen Gast«, erwiderte Tony.

»Und die nächste Frage ist, wen und warum. Was machen Sie dann? Lügen? Lügen bringt Sie in Schwierigkeiten, und sei es nur, dass jemand von der Buchhaltung denkt, Sie hätten eine Affäre – Appetit auf etwas mehr als nur ein Sandwich in der Mittagspause. Ich zahle das Hotel mit meiner eigenen Kreditkarte. Sie können mir die Kosten später erstatten.«

Tony nickte. »Ich gebe Ihnen meine Handynummer.« Er griff nach dem Notizblock und dem Stift neben dem Zimmertelefon.

»Nein«, sagte ich. »Das ist nicht sicher genug. Ich kaufe zwei Prepaid-Handys. Ihres bringt Ihnen ein Kurier dann direkt ins Büro. Nur darüber treten wir in Verbindung. Sie dürfen das Handy zu keinem anderen Zweck benutzen.«

Tony sah mich an, als bezweif‌le er, dass das nötig war.